比人聪明，懂啥叫互相帮衬。”他接过草籽，小心翼翼撒在土里，又盖上层薄沙，“就跟咱似的，你绣活好，我力气大，凑一起日子才瓷实。”
安瑜被他逗笑，往陶盆边摆了个小瓷碗：“每天浇这么些水就行，多了怕烂根。”她指尖划过盆沿的缺口，“这盆当年磕了角，我娘说‘有缺才圆’，现在看来，还真应了这话。”
念安在藤筐里蹬着小腿，手里攥着红袄布偶的袖子，咿咿呀呀地喊“芽芽”。李阳把他抱起来举过头顶：“咱儿子都知道着急，这草籽可得争点气。”安瑜笑着拍打他的胳膊：“小心摔着孩子。”煤油灯的光晕在三人脸上晃，把影子投在土墙上，像幅揉皱了又展平的画。
三日后清晨，陶盆里果然冒出针尖大的绿芽。安瑜端着盆往天井挪，李阳跟在后面拎着水壶，念安坐在他肩头，小手扒着他的耳朵。“放这儿吧，能晒着太阳，又淋不着雨。”安瑜把陶盆搁在桂棱阿暖的花盆旁，两株植物的枝叶几乎要碰到一起。
桂棱阿暖的花瓣刚谢，青绿色的花萼上还沾着晨露。安瑜指尖拂过花萼，突然“呀”了一声——冰棱草的嫩芽竟缠着桂棱阿暖的细枝往上爬，像只贪嘴的小虫子。“你看，我说啥来着。”李阳得意地挑眉，给嫩芽浇了点水，“植物比人实在，合得来就往一块儿凑。”
念安在肩头扭着，伸手想去抓嫩芽，被李阳按住手：“轻点，跟摸妹妹似的。”安瑜听见这话，脸颊微微发烫——前几日郎中诊脉，说她又有了身孕。这事儿她还没跟李阳说，想等冰棱草再长高点，给他个惊喜。
午后，安瑜坐在廊下绣婴儿的虎头鞋，丝线在布面上游走，针脚细密得像冰棱草的纹路。李阳扛着锄头从地里回来，裤脚沾着泥，进门就喊：“安瑜，咱地里的黄瓜结了！头一茬给你拌凉菜。”他凑过来看她的绣活，突然指着鞋面上的虎眼睛：“这针脚歪了。”
安瑜抬头瞪他：“就你眼尖。”心里却暖烘烘的——他这人粗手粗脚，却总记得她绣活时最忌讳错针。李阳挠挠头，从怀里掏出个红布包：“给你买的蜜饯，酸梅的，你上次说想吃。”安瑜接过布包，指尖触到他掌心的茧子，那是刚摘完黄瓜留下的。
念安在院里推着小木马跑，木轮碾过青石板的声音嗒嗒响。安瑜看着他的背影，突然说：“李阳，咱再添个孩子吧。”李阳正往缸里倒
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