…”他偏过头躲开，鼻尖的颜料蹭到脸颊上，像只花脸猫。安瑜笑得直不起腰，被他伸手拽进怀里，颜料在两人的衣襟上晕出小小的色块，像朵意外绽放的花。
画室外面传来三轮车的叮当声，张爷爷的嗓门隔着院墙飘进来：“阳阳！安瑜！瓦西里教授寄了包裹来！”
两人手忙脚乱地擦着脸跑出去，张爷爷正蹲在院门口拆箱子，三花猫蹲在他肩头，尾巴尖勾着根红绳，红绳那头系着个小小的邮包。“这教授有意思，”张爷爷举着邮包笑，“地址写的‘老槐树底下爱画画的小两口收’，亏得邮递员认得路。”
邮包里是本厚厚的相册，封面是贝加尔湖的航拍图，翻开第一页，是瓦西里教授的照片：他站在美院的画室里，身后的墙上挂满了画，最显眼的位置挂着幅临摹的作品——正是安瑜当年没画完的贝加尔湖初稿。
“教授说，等你们的画好了，就把这幅临摹的送过来，凑成‘师徒双璧’。”张爷爷指着相册里的文字，“还说要在喀山办个画展，把你们的画和你爸妈当年的手稿放在一起，名字都想好了，叫‘跨越时光的画笔’。”
安瑜的指尖抚过照片里的临摹画，突然想起第一次在喀山美院见到瓦西里教授的情景。那时她总躲在画室角落偷偷画冰洞，教授从不打扰，只是每天在她的颜料盒里多挤点金色颜料，说“冰太冷，得加点太阳的颜色”。原来那些不动声色的温柔，早就为后来的相遇埋下了伏笔。
李阳突然从邮包里翻出个小铁盒，打开来，里面是两枚铜质徽章，上面刻着“地质队勘探员”，边缘已经有些磨损。“这是我爸当年的徽章，”他拿起一枚别在安瑜的衣襟上，“教授说，当年你妈也有一枚，总别在画板上，说‘戴着它，就像和大家一起在冰原上走’。”
铜徽章贴着皮肤，传来淡淡的凉意，安瑜突然觉得肩膀沉了些——那是父辈们传下来的勇气与牵挂。她转身跑进画室，在松枝篮旁边添了两枚小小的徽章，冰蓝色的颜料勾勒出轮廓，像两颗落在春天里的星。
中午的阳光格外暖，周叔在老厂房门口支起了桌子，说要办个“开工宴”。父亲拄着拐杖坐在主位，手里捧着瓦西里教授寄来的相册，翻到地质队合影那页时，突然指着角落里的年轻人：“这是你外公，当年总跟在我身后，说要学画画，结果画得比谁都好。”
照片里
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