他没练功，也没画阵，只是静静回想今日所闻。某个药王谷弟子提到的“草木呼吸节律”，竟与聚灵阵的吸吐频率惊人相似；另一个符修无意间说的“画符如写字，贵在一口气不断”，也让他想到灵流运行不能中断。
他慢慢意识到，很多看似无关的东西，其实都在讲同一件事：控制。
控制节奏，控制力度，控制时机。
而他现在最擅长的，就是控制灵流。
他低头看着自己的手，五指张开又合拢。灵力在经脉中缓缓流动，温顺如常。他知道，这些东西不会立刻变成新本事，但它们已经在他脑子里扎了根，只等某一天被唤醒。
夜更深了。
院外小径空无一人，连虫鸣都少了。风吹过檐角，带起一片落叶，轻轻撞在窗纸上，滑落下去。
陈平仍坐在石阶上，手中折扇轻敲掌心，一下，又一下。
他没看天，也没看地，目光落在前方某处，像是在等什么，又像是什么也不等。
屋内烛火摇曳，映出墙上淡淡的影子。门外路径寂静，仿佛整个门派只剩下这一角还醒着。
他忽然想起白璃下午说的话。
“谁给他们权限编排我？”
他差点笑出来。
可转念一想，他自己又何尝不是被议论的对象？从昨夜那一战开始，他已经不再是那个默默无闻的渔村少年。名声这东西，来得悄无声息，却比任何阵法都难避开。
但他不反感。
这些人愿意来，说明他做的事值得被看见。他们带来不同的见解，也让他看到更广的路。他不需要迎合谁，也不必防备谁，只要守住自己的节奏就行。
他闭上眼，深吸一口气。
空气中有草木味，有烛烟味，还有一丝极淡的铁锈气——那是他鱼叉留在墙角的味道。
他睁开眼，折扇停在掌心。
远处钟楼传来一声轻响，是初更。
他没动，也没起身。
右眼角的朱砂痣在月光下泛着微红，像一枚沉睡的印记，静静伏在那里，等待下一个清晨的到来。