，看着她认真的背影，问她织的什么。她说，一朵花。他问，什么花。她说，雪莲。他没有再问。现在他知道了——她织的是她自己。不是那个在加德满都街头卖毯子的夏尔巴女人，不是那个在重庆陆家大宅客房里咳嗽到深夜的异乡人，不是那个在法餐厅里被钞票砸在脸上的“背叛者”。是那个在杜巴广场擦象神雕像的女人——蹲在地上，用袖子一下一下擦掉灰尘，说“它也会疼”。是那个在费瓦湖上唱民歌的女人——站在船尾，把桨插入水中，歌声穿过晨雾，落在湖面上。是那个在雪崩之后念度母心咒的女人——手指在念珠上一颗一颗滑过，每一颗都在和死神谈判。是那个在和平塔月光下被人系上红绳的女人——他说“我想把你拴住”，她说“已经拴住了”。她把那个女人织进了这朵花里，留给了他。
喇嘛继续诵经。风越来越大，把山坡上的经幡吹得猎猎作响。那些经幡是村子里的人这几天新挂上去的——红白蓝黄绿五种颜色，沿着山坡排成一列，从台地一直延伸到山坡下面的小路。风每吹动一次，就是念了一遍经文。今天风大，经文一直在念，一遍又一遍，永远不会停。她在世时说过，风大的地方，念的经就多。这里是她选的地方，这里的风从来不会停。从珠峰顶上吹下来的风，穿过冰川，穿过雪线，穿过松林和草甸，穿过门廊上的经幡，穿过她小时候挂在床头木框上的红绳，穿过她十八岁时阿妈绣在枕套上的雪莲，穿过她离开村子那天回头看了很久的白塔，穿过她在重庆每一个夜晚闭上眼睛努力回忆的气味，最后落在这里，落在她的墓前，落在每一个还记得她的人身上。
阿斯玛走到陆云旁边。她手里的野花已经有些蔫了，花瓣边缘微微卷曲，但香气还在。那种香气不是玫瑰的浓郁，不是茉莉的清甜，是更淡的、更野的——是山风本身的气味，混着干草和泥土和雪的凉意。和她第一次在小寺庙里供在佛前的那种花一样——不是专门供奉用的花，而是路边采的野花，用一根草茎扎在一起。她把手里的野花放在尼玛的胸口位置——蓝白毯子微微陷下去的地方。然后直起腰，看着陆云。
“经文的意思，”阿斯玛说，声音很轻，“是教她怎么找到回家的路。”
陆云看着那些在风中猎猎作响的经幡。回家的路。她从加德满都到重庆，从重庆到加德满都，从加
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