不是墓碑，是夏尔巴人传统的方式，在坟冢周围垒一圈石头，保护它不被山风侵蚀。那些石头是阿爸亲手挑的，每一块都是他从山坡上捡来的，没有裂纹，棱角分明，能扛住最烈的山风。他挑了整整一个下午，拐杖戳在碎石上打滑了好几次，但坚持自己挑。阿斯玛把最后一束野花插在石缝里，风把花瓣吹得微微发颤，但那束花没有倒——石缝很紧，山风再大也吹不跑。
喇嘛诵完最后一段经文，合上经书。经书的牛皮纸封面在他手里发出轻微的摩擦声。他绕着石堆走了一圈——走得很慢，每走一步都看一眼石堆，像是在确认每一块石头都放在它该放的位置。然后他停下来，双手合十，微微鞠了一躬。他的僧袍在风中猎猎作响，转身沿着山坡的小路走了下去，深红色的背影渐渐变小，最后消失在经幡飘扬的山口。
人们陆续散去。阿妈和阿爸也走了——阿爸拄着拐杖，阿妈扶着他另一只手臂，两人慢慢走下山坡。阿爸走得很慢，每一步都要先试一下地面，确认拐杖不会打滑才迈腿。阿妈配合着他的节奏，不快不慢。他们的背影在山坡上越走越小，最后变成了两个深蓝色的点。阿斯玛临走前，握了握陆云的手。她的手很粗糙，虎口有茧，指节粗大，和尼玛的手一模一样。
“你想待多久就待多久。”她说，“山在这里。”
陆云一个人留在山坡上。
山谷在落日的余晖中静卧，像一只蜷缩在大地怀中的巨兽。新垒的石堆在暮色中泛着微微的光泽，石头的棱角被夕阳镀上了一层淡淡的金色——不是那种耀眼的金，是更柔的、更淡的，像酥油灯的火苗在石头表面轻轻舔了一下。石堆旁边，经幡在风中继续猎猎作响。风每吹动一次，就是念了一遍经文。今天风大，经文一直在念，一遍又一遍，永远不会停。他站在那里，看着远处的珠穆朗玛峰。落日正在西沉，金色的阳光铺满雪峰，整座山脉像燃烧起来一样壮丽。萨加玛塔，她口中“天空的头”，此刻在暮色中呈现出一种他从未见过的颜色——从山尖的金色往下蔓延成橘红，橘红又渐渐褪成玫瑰金，玫瑰金沉入淡紫，淡紫再沉入深蓝。那是雪莲的颜色。也是她的颜色。他在木屋里看着她在最后的光线里闭上眼，那道光和此刻洒在雪峰上的光是同一道。光没有消失，只是换了一个地方。
他把那条沈佩兰还给他的蓝白毯子展
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