脸上，刮在身上，疼得人直哆嗦，那种冷，是刺骨的，是深入骨髓的，却来得干脆利落，让人能清晰地感受到；而樟木头的凉，是湿的、软的，黏在皮肤上，像一块永远拧不干的毛巾，裹得人喘不过气，那种冷，不刺骨，却很磨人，钻进骨子里，让人浑身发冷，怎么也暖不过来，哪怕裹紧了衣服，也依旧能感受到那种深入骨髓的阴冷。
街面上，已经热闹了起来。大排档已经支起了摊子，一个个煤炉，整齐地排列在街道两旁，煤炉里的炭火，噼啪作响，火苗窜得很高，映得摊主们的脸上，通红通红的。摊主们，大多是本地人，光着膀子，穿着沾了油污的短裤，手里拿着锅铲，在铁锅里奋力翻炒，油星子溅在地上，发出“滋滋”的声响，溅在摊主的身上，他们也毫不在意，依旧熟练地翻炒着，嘴里不停地吆喝着：“炒粉、炒面，十块钱一份，管饱！”“蒜蓉炒青菜，五块钱一份，新鲜得很！”
炒粉的香味、炒面的香味、蒜蓉的香味、辣椒的香味，还有煤炉里炭火的焦香味，混在一起，飘得满街都是，钻进每个务工者的鼻腔里，勾得人直流口水。那些辛苦了一天的务工者，纷纷走到大排档前，找个破旧的桌椅坐下，点一份炒粉，加一个卤蛋，再买一瓶玻璃瓶的橘子汽水，或是一瓶廉价的啤酒，一边吃，一边喝，一边和身边的工友，絮絮叨叨地说着话，吐槽着车间的辛苦，吐槽着拉长的刻薄，吐槽着饭菜的难吃，憧憬着月底发工资的日子，憧憬着回家的日子。那种简单的快乐，那种短暂的放松，是他们在这座陌生小镇上，最珍贵的慰藉，是他们疲惫生活里，唯一的光亮。
偶尔，有骑自行车的务工者，从街边经过。他们大多穿着洗得发白的工服，车后座上，绑着一个破旧的饭盒和一个水壶，饭盒里，装着第二天的早饭，水壶里，装着凉白开。他们骑着车，速度很快，车铃“叮铃铃”地响着，清脆而急促，打破了夜晚的嘈杂，又很快，被卡拉OK厅里传来的、走调的粤语歌淹没，消失在茫茫的夜色里。
那时候的卡拉OK厅，都很简陋，没有豪华的装修，没有专业的音响，只是一间小小的屋子，用一块破旧的红布，当背景布，上面印着“卡拉OK”四个大字，字迹模糊，边角发白。音响里的声音，大得震耳朵，失真得厉害，唱的都是当时流行的粤语歌，大多
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