后续归清账人接手。”
我合上书册，提笔在封底写下四个字：**自此封存**。
然后唤人取来樟木箱，将所有账本一一放入，加锁，贴封条。钥匙交给身旁老仆，只一句：“收好，不必再开。”
做完这些，我走出西厢，立于廊下。阳光正好，东苑那边，儿媳抱着孩子坐在窗前晒太阳。婴孩裹在浅粉襁褓里，小脸红润，偶尔挥动小手，惹得母亲轻笑。风吹起纱帘一角，我看见她低头亲了亲孩子的额头。
这一幕极静，也极暖。
我想起昨夜她说“可以慢下来了”，那时他还坐在对面喝茶，话出口像是一声叹息，又像是一句解脱。如今看来，真是能慢了。朝廷安稳，边关无战事，家中子孙承继，内外皆宁。我们拼过、守过、熬过，终于等到这一天。
傍晚时分，我去厨房看了看。灶火正旺，炖着鸡汤，说是给儿媳补身的。我尝了一口盐淡，亲自加了一勺。厨娘笑道：“夫人如今也肯动手了？”我说：“从前怕做不好，现在不怕了，做得不好也没人怪。”
回房途中经过后园，见他还在那里。靶子立在十步外，三支箭已中红心。他正缓缓拉弓，神情专注，却不似当年校场点兵那般肃杀，倒像是在与自己较劲，又像是在告别。
我站在树影里没出声。直到他射完最后一箭，转身看见我，才慢慢走过去。
“累不累？”我问。
他摇头：“手没生就好。”
“以后想做什么？”我又问。
他望了望天边晚霞，说：“想去看看江南的春天。听说今年花开得早。”
我没接话，只笑了笑。
当晚，我们在院中用饭。菜式简单，两荤两素，一碗青菜豆腐汤。他喝了半盏酒，不多，说怕误事。其实也没什么可误的事了。
饭后，我坐在檐下纳凉。他坐在我旁边，手里拿着一把小刀，削着一块木头，说是给孙女做个拨浪鼓。刀锋划过木纹，发出细微的沙沙声。
夜风拂面，虫鸣细细。远处东苑的灯还亮着，隐约传来哼唱儿歌的声音。
他忽然停下手中的活，低声说：“这一代，真的顺了。”
我望着那扇亮灯的窗，良久才答：“是啊。”
他把削好的鼓槌放在桌上，木屑落在膝上也没掸。我伸手替他拂去，动作自然得如同呼吸。
月亮升起来了，照在空荡的正厅门前。那里曾堆满奏折与账册，如今只剩一地清辉。
我站起身，
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