他浑浊的眼睛突然抖了抖，旱烟竿“当啷”掉在地上：“小钧，我这把老骨头……”
“不是让您上刀山下火海。”我从口袋里摸出一张照片，边角卷得厉害，泛着茶褐色的旧，“是让您说句话。”
照片摊开时，周振声的呼吸突然粗重起来。
那是1968年元旦晚会的后台合影，吴德海站在角落，嘴上挂着口琴，琴身反着光；周振声蹲在地上，正低头调试一台老掉牙的扩音器，额前的碎发被电烙铁的热气吹得翘起。
“你看。”我手指点着照片里周振声的手腕——那里系着一根红绳，和他现在戴的那根，编法一模一样，“1968年12月7日第七次校频，吴师傅说你们吹了段《我的祖国》当密钥。你记得当时谁吹的主调？”
周振声的喉结动了动：“是……我。”
“对。”我把照片推到他膝头，“那天机器记录的声纹，主音轨是你的。”我指着RKS07屏幕上跳动的绿色字符，“刚才验证身份时，系统喊的是‘第七任操作员’。可吴师傅走了，老罗是第八任，我是第九任……”我顿了顿，“你猜前六任是谁？”
老人的手抖得厉害，照片在他膝头簌簌作响。
“是你和吴师傅他们。”我压低声音，“这机器认的从来不是工牌上的名字，是守着它的人。三十一年前他们等的是吴师傅的声音，现在……”我望着窗外翻涌的雪幕，“他们等的是最后一个活着的，能吹出《我的祖国》主调的人。”
炉子里的火灭了，冷意“呼”地涌进来。
周振声盯着照片看了很久，久到我以为他要拒绝。
就在我要开口时，他突然抬起手，用指腹轻轻碰了碰照片里自己的脸——那动作轻得像怕碰碎一层冰。
“说什么？”他哑着嗓子问。
“说‘滤波器开着，信号就还在’。”我从工装内袋掏出一个微型录音机，“小川设计了套掩码方案，把你的声音拆成高频段，混进背景噪声里。他们的设备能解码，旁人听就是电磁杂音。”
林小川不知什么时候凑了过来，示波器的蓝光映着他发亮的眼睛：“林总，我用傅里叶变换把声纹切成六十四段，每段塞在不同谐波里。就算被截获，没有我们的解码器……”他做了个抹脖子的动作。
苏晚晴接过录音机，翻来覆去看了三遍，突然笑了：“像不像当年吴师傅藏图纸？塞在茶缸底，混在煤渣里。”
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