雪粒子还在敲窗户，RKS07的散热扇嗡鸣里，我听见苏晚晴的棉鞋跟在水泥地上碾出细碎的响。
她走过来时带起一股冷风，吹得桌上吴德海的笔记哗啦翻页，停在“七频联动”那页——红笔圈痕像团烧剩的炭。
“林总。”她的声音比雪水还凉，我抬头正撞进她镜片后的眼睛，那抹亮得惊人的光不见了，只剩一层雾蒙蒙的担忧，“刚才您说要暴露身份……”她手指绞着蓝布工装的衣角，指节发白，“不是我怕，是这机器连的不是普通电话线。三十一年前它能收到境外信号，现在……”
我摸出口袋里的口琴，铜片上的绿锈硌着掌心。
三十一年前吴师傅把这东西塞给我时，说过一句话：“小钧，藏着掖着的是秘密，能传下去的才是火种。”我把口琴轻轻搁在笔记上，琴身压着“滤波器别关”那行字：“晚晴，你看这机器。”我敲了敲RKS07的金属外壳，“它每隔二十四小时发一次信号，三十年没断过。你说敌人是从什么时候开始盯的？”
她没说话，睫毛在镜片上投下阴影。
“从吴师傅在批斗会上喊‘滤波器别关’那天。”我指节抵着桌沿，能摸到木头里嵌的铁钉子——是老罗去年修桌子时敲的，“他们盯的从来不是机器，是人。是守着机器的人。”我抓起桌上的频谱图，绿色波形像条拧成麻花的绳子，“刚才测试时，对方在四点整的位置回了脉冲。说明他们不仅在收信号，还在掐着表等我们的反应。”
苏晚晴突然吸了吸鼻子，我这才看见她鼻尖冻得通红：“所以您的意思是……我们早就在他们的网里？”
“不是网。”我把频谱图推给她，指尖点着那个突兀的小波峰，“是绳子。他们攥着一头，我们攥着另一头。之前我们拼命往后缩，现在该拽一把了。”
“拽？怎么拽？”
话音未落，炉子里的枯枝“噼啪”炸响，火星子溅到周振声脚边。
老人蹲在炉前，旱烟竿垂在两腿之间，烟丝早灭了，只余下一截黑黢黢的过滤棉。
听见“拽”字，他的背明显绷直了，像被人抽了一道鞭子。
“老周。”我喊他，他没应。
我走到他跟前，蹲下来与他平视——这是三十年前吴师傅教我的，和长辈说话要弯腰，别让人家仰着脖子。
他的皱纹里还沾着雪水，混着炉灰，像一道没擦干净的泪痕，“我想请您帮个忙。”
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