空。
他的白发被风吹得乱蓬蓬的，手插在裤兜里，像是在等什么声音。
我走下楼，踩得积雪“咯吱”响。
他听见脚步声，转头看我，眼里有层水光：“小吴……”
“他说，第七次校频那天，没关滤波器。”我把工牌递给他，“他们都听见了。现在轮到我们说话了。”
远处，新一批青年技术员围在那把“问题枪”旁，有人举着示波器，有人拿着扳手，讨论声像春天的风，卷着雪粒子往这边飘。
周振声的手指摩挲着工牌上的焦痕，突然笑了：“当年他总说，‘手艺要传给能听懂的人’。”
我望着那些年轻的背影，阳光照在工牌的焦痕上，泛着暖融融的光。
吴德海的名字，还有那串摩尔斯码，正藏在这光里，等着被更多人听见。