“林美媛。”他说。
“在。”她的声音从另一条频道进来，平稳如常。
她不在现场，但在云端。
她在某个地下节点操作防火墙跳转，替他挡住追踪程序，同时为秦雪打开权限通道。
两个女人，一个在现实之外守护通道，一个在数据深处挖掘真相。
“把笔记第三十七页的内容传给秦雪。笔迹电荷特征那一栏。”
“收到。”
几秒后，秦雪那边有了动静：“找到了。这是‘陈氏密钥’，九十年代军医院内部才用的加密方式。一般人不知道，连档案科都查不到。”
“能解吗？”
“可以，但需要原始签名参数。你父亲的手写习惯、落笔角度、压力分布……这些都在笔记上吗？”
“在。”陈砚翻开手中的本子，纸张泛黄，边角卷起，像是被翻过无数次。
他手指划过一页边缘，那里有一行极小的字：“若有人盗用此技术，用C7频率超声波可破坏其神经接口。”
墨水已经褪色，但仍清晰可辨。
他把这一页对准摄像头。
数据开始加载。
屏幕闪烁，乱码滚动，字符如暴雨般倾泻而下，随后戛然而止。
界面刷新，跳出一个音频文件图标，灰白色，没有任何附加信息。
“居然是声轨。”秦雪说，“没有画面，只有录音。”
“播放。”
房间里安静下来。连通风管道的嗡鸣都仿佛退到了极远处。
一段声音响起。
苍老，沉稳，语速不快，却字字如钉入木。
“砚儿，若你听到这段话，说明王振海已走火入魔。”
陈砚坐下了。
就地坐下，背靠墙壁，膝盖微微弯曲，像是一下子被抽走了所有力气。
那声音太熟悉了——是他父亲最后一次查房时的语气，温和中藏着不容置疑的坚定。
“他当年求我批准神经接口人体实验，我没答应。我说医术是用来救人，不是用来改人。如今他用你的身体做容器，正应了那句话——医术若失了人心，便是屠刀。”
声音停了一瞬，仿佛在等待回应，又仿佛在积蓄力量。
“记住，真正的医术不在刀，而在心。”
录音结束。
没人说话。
陈砚闭了一下眼。
再睁开时，视线落在笔记本封面上。
四个字：医者仁心。
父亲写的，钢笔字，墨迹早就干透了，可他还能想起那天的情景——父亲坐在灯下，台灯的光晕染黄了半张脸，一
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