主控屏上的进度条还在动，缓慢得几乎看不出变化，像一根被拉长的呼吸，在黑暗中微弱地起伏。
蓝绿色的光映在陈砚脸上，忽明忽暗，仿佛时间本身也在犹豫是否要继续向前。
他盯着那行字：“残留数据包正在上传，目标终端：未知”。
没有来源标识，没有IP地址，甚至连协议层都像是从旧时代剥离出来的残片。
这不像是现代网络行为，倒像是某种沉睡已久的系统，在被人用古老的方式唤醒。
他没有离开。
身体很累，肌肉酸胀得像是灌满了铅，每一块骨骼都在低声抗议。
但他不能松手——不只是因为责任，更因为一种直觉：只要他还站在这里，父亲的声音就还没真正断绝。
手术刀还在右手里握着，刀柄有些发烫。
那是刚才切断主缆时摩擦生热留下的温度，金属与绝缘层剧烈撕裂产生的高温至今未散。
他低头看了眼，刀刃边缘已有些卷曲，像是经历过一场看不见的战争。
这把刀，曾划开过无数病人的胸腔，也曾在法庭外的雨夜里，抵住过王振海的咽喉。
“秦雪。”他开口，声音低，但没断，“你在听吗？”
耳机里很快传来回应：“我在。”
她的声音依旧冷静，带着那种只有长期面对数据风暴才能养成的镇定。
她是这片废墟里唯一还能连接外部世界的人，是他在虚拟战场上的眼睛和耳朵。
“克隆体崩溃时的数据流，你能抓到吗？”
“信号已经断了大部分，只剩下一小段残余在跳。”她顿了顿，“它不是往外发，更像是……往回走。”
“往哪回？”
“像是某种旧系统。”她的语速慢了下来，似乎在确认什么，“协议格式不对，不是现在用的。我得调军方数据库比对编码规则，可能需要几分钟。”
陈砚没再说话。
他知道她在做什么——翻找八十年代末期军医院内部通信协议的冷门档案，那些连电子化都未完成、靠纸质备份留存的技术文档。
那是父亲的时代，也是王振海野心萌芽的地方。
他把手术刀收进白大褂口袋，布料摩擦间发出轻微的窸窣声。
然后伸手拔下插在墙上的加密U盘——黑色外壳，无标识，只有底部一道细微的划痕，是他亲手刻下的记号。
那是林美媛之前塞给他的，里面存着父亲笔记的电子扫描件，一页一页，全是手写，字迹苍劲而克制。
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