相前面的、巨大的、不可逾越的障碍，一块一块地砸碎。
就像那些沉入海底的书籍，终于等到了一个愿意读懂它们的人。
那些书已经在海底沉睡了几十年，纸张被海水泡烂了，文字被微生物分解了，只剩下一些残破的碎片，上面残留着几个无法拼凑的字母。
但他在读。
不是用眼睛读。他不是学者，他不认识古代文字，他甚至可能连奥哈拉的历史都没有了解过。
但他用拳头在读。
他砸碎一块石头，那石头里藏着历史的碎片；他推开一扇门，那门后藏着历史的回音；他走进那片不属于这个世界的天空，那片天空本身就是历史的一部分。
他不需要读懂那些文字，他只需要让那些文字不再是“禁忌”。
让它们可以被看到，被读到，被传颂。
让那些死在奥哈拉的学者们，终于可以在地下安息。
就像那些在火焰中倒下的学者们，终于等到了一个愿意替他们活下去、替他们战斗、替他们把真相砸进这个世界的人。
克洛巴博士，萨乌罗，还有那些她记不清名字的、只相处了短短几年却影响了她一生的老师们。
他们死了。
死在世界政府的炮火里，死在燃烧的图书馆里，死在那场他们明知无法取胜却依然选择了战斗的、无望的、壮烈的、沉默的战争里。
他们没能看到这一天。
他们没能看到有一个人，当着全世界的面，把那个杀死他们的“神”，一拳从天空中砸下来。
他们没能看到有一个人，当着全世界的面，推开了一扇他们用尽了所有学识和生命都无法接近的门。
但她看到了。
她替他们看到了。
她用他们留下的知识活着，用他们教会她的文字战斗，用他们告诉她的一切真相，站在这里，看着那个男人，替他们所有人。替所有被抹消的历史，替所有被焚烧的书籍，替所有在沉默中死去的人。砸出一道裂缝。
用拳头。
罗宾的眼角又湿了。
她再次举起手帕，这次没有按在眼角。眼角已经擦过了，泪水还是不断涌出来。而是直接捂住了整张脸。
手帕遮住了她的眼睛，遮住了她的鼻梁，遮住了她那张正在失控地笑着的嘴。
手帕下面，她的嘴角终于不再试图压下去了，它翘着，高高地翘着，翘到一个她自己都觉得不好意思的、少女般的弧度。
她上次这样笑是什么时候？
她想不起来
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