，也有个外婆传下来的银锁，锁身上刻着“长命百岁”，回头得找出来，跟这匣子放在一起。
远处的老座钟敲了十下，桂棱阿暖的叶片上落了只萤火虫，尾端的亮光照亮了半片叶。李阳伸手想抓，被安瑜拦住：“让它歇着吧，说不定是从后山飞来的，闻着桂花香就来了。”两人就那么坐着，看着萤火虫的亮在叶间移动，像在写一封只有他们能懂的信。
“安瑜，”李阳的声音突然软下来，“等念安再大点，咱们去趟混合林吧，带着他看看那株新苗，告诉他爸爸妈妈的故事是从那里开始的。”安瑜的心跳漏了一拍，指尖在紫檀木匣上轻轻划着：“好啊，再带上你刻的木匣子，让新苗也看看，它的根在老巷结了什么样的果。”
李阳握紧她的手，掌心的温度透过木匣传过来，像把两个地方的暖都攥在了一起。萤火虫的亮突然灭了，像是完成了送信的使命，但安瑜知道，有些话不用萤火虫传，就像有些暖不用阳光晒——它们藏在紫檀木的纹路里，在桂花蜜的甜里，在相握的手心纹路里，在每个平平淡淡的日子里，等着被时光酿成更浓的甜。
第二天清晨，安瑜在灶台上发现了碗温着的小米粥，旁边压着张字条，是李阳的字迹：“我带念念去巷口买桂花糕了，回来给你带刚出炉的。——阳”。她笑着端起粥，喝了一口，暖意从舌尖一直淌到心里，窗外的桂棱阿暖又抽出了新的嫩芽，在晨光里泛着怯生生的绿，像在说：新的日子，又开始了。