最后一页。旁边贴着张她画的速写：新苗的菱形叶片下，躺着那对银镯子，镯子的影子在纸上拼成颗心，心尖处画着个小小的婴儿，正抓着藤蔓往上爬。
六月的雨下了整整三天，画坊的青石板缝里渗出些细小的根须，顺着墙根往新苗的花盆蔓延。李阳蹲在雨里看了很久，发现这些根须的顶端都带着点金黄，像沾了桂花蜜。“是桂棱阿暖的根，”他回来时裤脚全湿透了，眼里却闪着光，“它在往新苗那边长，想给小家伙搭个根须桥呢。”
安瑜撑着伞走到天井，雨水打在桂棱阿暖的叶片上，溅起的水珠里映着新苗的影子。她突然觉得肚子一阵发紧，不是胎动，是种熟悉的坠痛感——上次去医院产检，医生说这是产前征兆，提醒她随时准备去医院。
“李阳，”她的声音有些发颤，却带着抑制不住的兴奋，“好像……要生了。”
李阳手里的雨鞋“啪嗒”掉在地上，他冲过来扶住她，手忙脚乱地要去拿待产包，却被安瑜拉住。“先看看新苗，”她指着花盆，雨幕里，新苗的菱形叶片正轻轻颤动，背面的蓝光透过雨珠，在青石板上投下片晃动的光斑，像无数只眼睛在眨，“你看，它在等呢。”
李阳顺着她的目光看去，突然发现那些从桂棱阿暖延伸过来的根须，已经悄悄缠上了新苗的茎秆，在雨水中泛着银白的光，像条刚搭好的桥。而远处的老座钟，在雨声里“当”地敲了一下，像是在为这个即将到来的新生命，敲响第一声温柔的序曲。
安瑜靠在李阳怀里，听着雨声，听着自己越来越快的心跳，还有肚子里那个小生命的动静。她知道，再过不久，画坊的故事就会添上新的一笔，像桂棱阿暖抽出的新枝，像冰棱草蔓延的藤蔓，像这株刚展开真叶的新苗，带着两个地方的根，朝着阳光的方向，开始一段全新的生长。
而天井里的雨还在下，新苗的叶片在雨幕中轻轻摇晃，仿佛在说：别急，精彩的还在后面呢。
救护车的鸣笛声刺破老巷的雨幕时，安瑜攥着李阳的手，指节因为用力而泛白。车窗外，画坊天井的方向闪过一抹晃动的蓝——是新苗叶片背面的冰原色，在雨里像颗不肯熄灭的星。“别担心，”李阳的声音贴着她的耳畔，带着松木清漆的气息，“王婶和周叔会照看好它们的。”
产房的灯光亮得刺眼，安瑜在阵痛的间隙，总能闻到股熟悉的
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