夜深时，桂花香里混进了凉意。安瑜把星芽哄睡，回到院子时，看到李阳正坐在秋千上，手里拿着那支刻着“星芽”的画笔，在月光下轻轻摩挲。
“在想什么？”她走过去，坐在他身边。
“在想，”李阳握住她的手，指尖的温度透过布料漫过来，“明年春天，我们把画坊的墙再刷一遍吧，刷成浅蓝色，像贝加尔湖的冰，然后让孩子们在墙上画满桂花和冰棱花，像幅永远画不完的画。”
安瑜靠在他肩上，看着月光在桂花叶上跳，突然觉得心里被什么东西填得满满的。远处的老槐树上，三花猫带着小猫蹲在枝头，尾巴扫过叶片，落下几朵桂花，像给这场未完的梦，撒了把金粉。
她知道，画坊的故事还远未结束。就像那株正在抽枝的冰棱花，就像星芽永远画不完的涂鸦，就像她和李阳交握的手，会在时光里，继续编织着关于爱与春天的约定。而那卷绕地球一周的长卷，还在等待着新的色彩——或许是星芽在喀山美院的涂鸦，或许是俄罗斯孩子在老巷画的桂花，又或许，是更多陌生的手，在上面添上属于自己的那笔，让冰与桂花的故事，在世界的每个角落，悄悄生长。
月光穿过天窗，在长卷的空白处投下块光斑，像个等待落笔的逗号，在岁月里，轻轻闪烁。
春风漫过老巷时，画坊的浅蓝色墙壁刚刷好不久，像块被阳光晒暖的贝加尔湖冰面。星芽踩着小凳子，举着蜡笔在墙根画了串歪扭的冰棱花，念念则在旁边添了丛金黄的桂花，两个孩子的笑声惊飞了檐下的燕子，燕巢里刚孵出的雏鸟探出毛茸茸的脑袋，叽叽喳喳地像是在评论他们的画。
安瑜站在梯子上，给墙顶的空白处勾线。李阳举着颜料桶站在下面，时不时提醒她“左边的桂花枝再弯点”“冰棱花的花瓣要带点尖”。阳光透过天窗落在他们身上，把安瑜的发梢染成金褐色，也把李阳掌心的薄茧照得清晰——那是常年握画笔、刻木头磨出的印记，粗糙却让人安心。
“瓦西里教授的邮件说，孩子们下周就到。”安瑜从梯子上下来，接过李阳递来的水杯，“他特意叮嘱要给每个孩子准备画板，说要让他们把老巷的春天画进画里。”
李阳正往墙上钉木架，用来挂孩子们的作品。“我昨天跟周叔借了工具，在后院做了二十块小画板，”他捶了捶腰，眼里闪着期待的光，“每块板上都刻
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