有贝加尔湖的冰洞，有地质队的帐篷，有父亲笨拙编的松枝篮，还有角落里一株小小的桂花——画得歪歪扭扭，却透着蓬勃的生气。
“她说想家了，就画点家里的东西。”父亲的指尖在桂花速写上来回摩挲，“后来我才知道，她画的不是桂花，是想跟我有个家。”
安瑜的眼眶有些发热，转身进厨房帮周叔准备早饭。周叔正在煎蛋，金黄的蛋液在锅里鼓起边缘，像朵小小的太阳花。“你爸昨晚跟我说了半宿，”他把煎蛋盛进盘子，声音里带着笑意，“说要把旁边的老厂房改成画室，让你们俩专心画画，他和张爷爷去看店，咱们这老巷子啊，也能添点艺术气。”
安瑜端着煎蛋走出厨房时，看到李阳正蹲在父亲身边，两人头挨着头看相册，阳光在他们的发间跳跃，像撒了把金粉。她突然觉得，所谓的家，从来不是一栋房子，是清晨厨房的油烟香，是午后共看相册的笑语，是有人把你的梦想，当成自己的牵挂。
吃过早饭，李阳果然拉着周叔去看老厂房。安瑜坐在石桌旁，翻着母亲的日记，忽然发现最后一页夹着张纸条，上面是父亲的字迹：“等安瑜长大，就带她去贝加尔湖，看她妈画过的冰洞，告诉她，她的妈妈，是个像桂花一样温柔，像冰棱一样坚韧的人。”
字迹有些洇墨，像是写的时候落了泪。安瑜把纸条小心翼翼地夹回日记，抬头时看到三花猫蹲在墙头，嘴里叼着片桂花，正对着她轻轻晃尾巴。她忽然想去书店看看张爷爷，看看那本母亲留下的《喀山地质志》。
书店里飘着淡淡的茶香，张爷爷正坐在藤椅上打盹，膝盖上摊着本线装书，封面上写着“贝加尔湖传说”。安瑜走过去，轻轻翻开书，里面夹着张手绘地图，标注着地质队当年的勘探路线，在一处冰洞的位置，画着个小小的桂花符号。
“这是你妈画的，”张爷爷不知何时醒了，眯着眼睛笑，“她说那冰洞里有股桂花香味，像有人在里面藏了春天。”
安瑜的指尖落在桂花符号上，突然想起李阳说的“冰棱花”，或许母亲当年闻到的香味，就是冰棱花与桂花的奇遇。她把地图折好放进包里，转身时看到书架上摆着本新到的画册，封面是贝加尔湖的蓝冰，作者栏写着“安瑜 李阳”，翻开第一页，是瓦西里教授写的序：“爱情是跨越冰与火的画笔，能让桂花在蓝冰上绽放。”
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