画室的台灯亮了整夜，暖黄的光晕里，颜料的气息与窗外飘来的桂花香缠绕在一起，在空气中酿出一种微醺的甜。安瑜的笔尖悬在画布上方，冰蓝色的颜料在笔尖凝成小小的水珠，她望着画中尚未完成的冰棱花，忽然转头看向李阳——他正趴在旁边的画架上，手里还攥着支金色颜料笔，呼吸均匀，睫毛在眼下投出淡淡的阴影，显然是熬不住睡着了。
画布上，他画的桂花已经缀满了湖畔，金黄的花瓣层层叠叠，像是把老城区的秋色都搬来了贝加尔湖。安瑜放轻动作，伸手替他拂去落在发间的颜料碎屑，指尖触到他微凉的耳廓时，他忽然动了动，迷迷糊糊地抓住她的手，含混不清地说：“别碰……还没画完给你的星星……”
安瑜的心跳漏了一拍，悄悄抽回手，在他画的桂花丛里，添了颗小小的冰蓝色星星。颜料未干，与金色的花瓣晕在一起，像滴落在蜜糖里的露珠，温柔得让人心头发软。
天光微亮时，李阳终于醒了，揉着眼睛看向画布，当看到那颗冰蓝星星时，他突然笑了，眼角还带着没睡醒的红：“你偷加了什么？”
“给你的桂花找个伴。”安瑜把画笔放进洗笔桶，水声哗啦，惊飞了窗外槐树上的早起小鸟，“像我们一样。”
李阳走过来，从背后圈住她的腰，下巴搁在她肩上，两人的影子在画布上重叠，像幅刚完成的剪影画。“等画干了，我们去做个画框，”他的声音带着刚睡醒的沙哑，“就用老槐树的木头，周叔说那树芯是红的，配这幅画正好。”
“还要刻上日期，”安瑜补充道，“从喀山到贝加尔湖，再到老城区，把所有重要的日子都刻上去。”
他们在画室待到日上三竿，直到张爷爷的三轮车叮当声从巷口传来，才想起该回小院吃早饭。李阳小心翼翼地把画靠在墙角，又用防尘布盖好，像是在守护什么稀世珍宝。安瑜看着他认真的侧脸，突然想起母亲日记里的一句话：“好的感情，就像画画，要两个人一起调色，一起勾勒，才能画出最动人的风景。”
回到小院时，父亲正坐在院中的石桌旁，手里捧着本旧相册，阳光透过桂花枝叶落在相册上，泛着细碎的光。看到他们进来，他扬了扬手里的照片：“快来看看，这是你妈当年在地质队的宿舍，墙上全是她画的画。”
照片里的宿舍简陋却温馨，土墙斑驳，却被贴满了速写：
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