溜下去。
天旋地转。他用尽最后一点力气，把那块写过字的木板，悄悄翻了个面，盖住那道还在隐隐发烫的墨痕。
他听见那头一阵骚动。听见秦伯快步赶来的脚步。听见药罐重新架上炉子，咕嘟咕嘟煎起来的声响。
他眼前越来越黑，意识，一点点沉下去。
沉下去之前，他听见那妇人的哭声，变了。
不再是绝望的、要断气似的哭。
是又哭又笑的、活过来的哭。
她那病危的闺女，喝下那副有了药引的药，到后半夜，热，竟一点一点，退了下去。
——
江砚再睁眼，是在破庙里。
天光惨白。他躺在自己那张草席上，浑身像散了架，连抬一根手指的力气都没有。又是这样。一造物，就把他打回这副大病初愈的模样。
秦伯坐在他旁边，正低头碾药。
听见他动静，老人没回头，手里的活也没停。
“醒了。”秦伯的声音，平平的，听不出喜怒，“睡了一天一夜。”
江砚张了张嘴，喉咙干得发疼。
“那……那孩子。”
“活了。”秦伯说，“热退了。再将养几日，能下地。”
江砚松了口气，那口气一松，眼眶又热了。
他活了。那个素不相识的娃娃，活了。
是他救的。
是他这双手，这支笔，第一次，不是为了护自己的命，不是为了割断捆自己的绳子——而是，把一个快要死的孩子，从那道坎上，拉了回来。
一种他从未尝过的滋味，混着那遍体的虚脱，涨满了胸口。
原来，这本事，除了能保命，除了能翻身——
它还能，救人。
它能让一个娘，把要断气的哭，哭成活过来的笑。
江砚望着头顶那剥落的房梁，眼泪无声地，淌进鬓角的草席里。
秦伯碾药的手，停了一下。
“那味白头瓮，”老人忽然开口，声音慢悠悠的，依旧不回头，“城里断了货，连卫家药铺都断了。城南病坊，怎么会平白多出一株来。”
江砚的心，咯噔一下。
他没敢接话。
“而且，”秦伯碾着药，那石杵转得很慢，“那株菌子，伞盖、白绒，看着是那么回事。可懂行的一闻就知道——它那股药性，糙得很，浅得很，像是……临摹出来的，少了几分天生地养的厚味。顶得了一时，顶不了一世。”
破庙里，静极了。
江砚的手，在草席下，慢慢攥紧了。
他知道，瞒不过。
可秦伯没再追问。
老人沉默了片刻，重新碾起药来，石杵碾过药材，发出沙沙的、绵
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