房门被踹开的时候，阮天星正在做一个梦。
梦里他站在西贡码头边上，脚底下踩着摞得整整齐齐的蛇皮袋，袋子里装的不是货，是钱。
一捆一捆的百元大钞从袋口往外淌，码头上站着一个穿碎花衬衫的女孩，背对着他，头发又黑又长。
他想走过去，腿却迈不开。
码头的木板在脚底下嘎吱嘎吱地响，每一块都在往下陷。他低头一看，脚下踩的不是木板，是一条一条被绑在一起的人。
那些人的脸他看不清，但他们都在说话，声音很轻，全都在说同一句话。
“阮天星——你跑不了了。”
他猛地睁开眼。
不是惊醒，是一种从深水里被拽上来的浮力，把他从梦里往上拽，越拽越亮，越拽越响，到处都是咣当咣当的脚步声，像有几十个人同时在门外奔跑，有人在喊他的名字，有人在敲墙。
他想坐起来，腰上却提不上劲，那股劲像是被人从脊椎里抽走了，身体已经不是他自己的，大脑在咆哮，手脚却只能微微动弹。
然后他闻到了一股淡淡的香味。
紧接着门就炸了。
整扇门带着门框飞进来撞在墙上，木屑和墙皮同时飞溅。
阮天星透过半阖的眼皮看见人影从外面涌进来，不是几个，是几十个。
他们的动作很快，快得他还没数到第五个人就被一只手攥住了领口。
那只手又粗又大，指节全是老茧，把一件洗得发白的工装袖子扎在手腕里。
阮天星张嘴想喊，嘴里只发出了一声嘶哑的、被吞回来的闷哼，比蛤蟆叫还难听。
他的手下跟他一样瘫着。
阿七被翻出来的时候手里还攥着弹簧刀，刀刃没有弹出鞘，手指头没力气，按不动按钮。
有人从他手里掰掉那把刀扔在地上，金属磕在水泥地上的脆响被此起彼伏的吆喝声吞没了。
被子，床板，墙角那件脏外套，墙上的镜子，所有能藏东西的地方都被翻遍了。
忽然有人在走廊那头沙哑着嗓子喊了一声：
“搜着了，有几把黑星。弹匣都是满的。”
那把黑星攥在老保卫科员手里，枪身被煤油灯照得泛着冷光。
后面又有人从阮天星随身的帆布包里翻出几把匕首和一张叠成方块的假护照。
阮天星被按在冰冷的水泥地上，侧脸贴着地面，看着那些粗糙的手一双接一双地在灯光下翻找。
他们把他的随身包内衬撕开了，把鞋底的夹层翻出来了，把烟盒里的锡纸全都抖散了。
一个老保卫蹲下来掰开他的手心
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