血的伤口。他只知道他不能哭，不能在这个人面前哭，不能让那个人听见他的哭声，不能让他得逞。
“你听见了吗？”
伊万诺夫的声音又响起来了。这次更近，近得像是贴在他耳边说话，近得他几乎能感觉到那个人呼出的热气喷在他耳廓上。
林墨把枪对着那个方向，手都是抖的。不是端不稳，是整个人都在抖，从手指到肩膀，从肩膀到胸口，从胸口到那颗快要炸开的心。那个声音像一把锯子，一下一下地锯他的骨头，锯他的筋，锯他的魂。
“那个瘸子死得更慢。我的刀不快，割了两下才割开。他的血是热的，喷在我手上，像温泉。他的眼睛一直看着我，看着我把刀收起来，看着我把血擦掉，看着他的血流光。他最后说了一个字，我听不清。可能是你的名字。”
伊万诺夫的声音忽然变得很轻，很温柔，像长辈在哄一个不听话的孩子。
“你还在等什么？他们死了。你的兄弟，死了。你一个人，守在这里，有什么用？出来吧。出来，我给你一个痛快的。”
终于，林墨忍不了了。
他的手指没有离开扳机。他的眼睛贴在夜视镜的目镜上，第一枪后，暗绿色的视野在枪口上跳后剧烈地晃了一下，又重新稳定。伊万诺夫从树干左侧更低的位置——几乎是贴着雪面，窜到了下一棵树的后面。
“呯——！”
第二发。子弹打在伊万诺夫身后的雪地上，雪沫子炸开一片，像一堵白色的墙在他身后升起。伊万诺夫没有停，他把自己压得更低，四肢并用，像一只受伤的兽，在树与树之间快速地爬行。他的路线是锯齿形的，左一棵，右一棵，每棵树都只停留半秒，半秒足够林墨瞄准，却不够林墨击中。
“呯——！”
第三发。打在伊万诺夫左侧不到半米的石头上，碎石崩了他一脸。他没有擦，连眼都没眨，继续往前爬。
林墨的呼吸急促起来。他的右臂在抖，不是冷的，是急的。十发子弹已经打了三发，三发，一发都没中。那个人在树丛里像一只泥鳅，滑不溜手，你永远猜不到他下一步会往哪个方向窜。
“呯！”“呯！”“呯！”
三发连射，一发比一发快。枪口焰在黎明前的黑暗中一闪一闪的，像一只暴怒的、眨着红眼的野兽。子弹打在那片树丛里，有的钻进树干，噗噗闷响；有的打在地上，溅起雪柱；有的不知道飞到哪里去了
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