”
“不饿。”
“你一天没吃东西了。”
“吃不下。”
李香寒没有再劝，收了碗筷，去厨房洗碗了。
上官沉舟坐在桌前，手托着下巴，看着桌上的油灯。
火苗在灯芯上跳动，一会儿高，一会儿低，把她的影子投在墙上，忽大忽小。
她想起沈逸之的那幅画，画里的女人微微侧着头，嘴角带着一丝笑意。
沈婉活着的时候，也是那样笑吗？
她不知道。
她吹灭了灯，躺在床上，闭上眼睛。
脑子里还在转，账本上的数字、井里的尸体、棺材里的纸条、密室里的铃铛——这些东西像走马灯一样在她脑海里转来转去，怎么也停不下来。
她翻了个身，把被子蒙在头上。
不想了。
明天再说。
苏州城北有一条巷子，叫育婴巷。
巷子不宽，只够两人并肩而行，两边的墙头上长满了青苔，湿漉漉的，像是永远晒不干。
巷子的地面铺的是青石板，石板上坑坑洼洼，积着昨夜的雨水，踩上去啪嗒啪嗒地响。
两旁的房子都很旧了，墙皮剥落，露出里面灰黄色的土坯，瓦片上长着一丛丛的瓦松，风一吹就簌簌地往下掉碎末。
巷子的尽头有一座三进的院子，青砖黑瓦，门楣上挂着一块匾，写着“普济堂”三个字。
匾额上的字是烫金的，但金粉已经剥落了大半，只剩下一些星星点点的金色痕迹，在阳光下若有若无地闪着光。
这里是苏州府的育婴堂，专门收养弃婴和孤儿。
二十年前由一位姓周的老夫人捐资兴建，靠着官府和富商的捐助维持运转。
每年收留上百个孩子，养活了多少无父无母的孤儿，在苏州城里口碑极好。
附近的百姓说起育婴堂，都要竖起大拇指，说周老夫人是大善人，说育婴堂是做善事的地方。
但善堂里藏着什么，没有人知道。
上官沉舟接到报案的时候，正在医馆里给一个咳嗽的老汉开方子。
老汉七十多岁，咳了半个月，痰中带血，脸色蜡黄，瘦得只剩一把骨头。
她把完脉，在纸上写了几味药，嘱咐老汉每天煎服，连服七天再来复诊。
孙五从外面跑进来，脚步很重，踩得楼板咚咚响。
他的脸色白得像纸，嘴唇发青，额头上全是汗，一进门就把门关上了，还上了闩，好像怕什么东西从外面跟进来。
“上官姑娘，出大事了。”
他的声音在发抖，不是冷
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