窗外夕阳余晖斜照进来，落在木匣一角。古剑无声，仿佛从未参与过今日的八场对决。
但他知道，有什么不一样了。
茶棚里的议论还在继续。
“你说他下一步会怎样？”
“还能怎样？名声起来了，挑战的人只会更多。我听说万剑门那边已经在打听他的事。”
“可谁敢上？连七百斤的灰衣人都被他一句话劝退。”
“要我说，他要是参加下月的门派大比，前十稳了。”
“前十？我看前五都有可能！你忘了他秘境里就破过迷踪阵，现在又掌握动阵术，谁能比？”
另一处练功场上，几名弟子正在对练。其中一人突然收手，望着远处陈平的住处喃喃道：“我昨天还笑他整天关门不出，像个老学究。现在倒好，人家一出手，整个外门都安静了。”
“别说了，你看那边。”
众人顺着望去。
演武场东侧，几道身影仍站在原地，没走也没动。他们彼此低语，神情凝重，最终一人摇头，带头离开。
没有挑衅，没有叫阵，甚至连一句狠话都没放。
彻底沉默。
陈平不知道这些。
他坐在黑暗中，一手搭在膝上，一手轻抚古剑匣，呼吸平稳。
他知道，从今日起，再也无法默默无闻。
锋芒已露，风雨将至。
但他不在乎。
真正有本事的人，从不靠嘴争。
他闭上眼，再次调息。
灵力归元，神识沉稳。
心境如井水，不起波澜。
明日，还会有人来。
他准备好了。
屋外，风穿过檐角，吹动一片落叶，轻轻撞在窗纸上，又滑落下去。
他不动，也不语。
右眼角的朱砂痣，已不再发烫。
而是像一块烙印，静静伏在那里，等待下一个对手的到来。