酒精在喉咙里烧了一下——他皱了一下眉，然后放下杯子。他没有说话。酒杯里剩下的小半杯威士忌在烛光下泛着暗琥珀色的光，他把杯底在桌面上轻轻转了一圈，液面在杯壁上划出一道均匀的弧线。
“你紧张吗。”他问。
尼玛没有回答。她的手指在桌布下攥着——桌布是黑色的，边缘坠着流苏，和法餐厅那种雪白的缎面桌布不一样。她想起郎当山谷的雪崩。当时她也是这种感觉——心在胸腔里跳得很快，呼吸变得又浅又急，但脑子里却异常清醒，清醒到能听到每一片雪花落在石头上的声音。她知道接下来会发生什么。她知道自己必须做什么。她不害怕。她只是冷。从骨头里往外冷。不是空调的冷——酒吧里的空调开得不高——是另一种冷。从胸口那个位置开始，慢慢往外渗，渗到指尖，渗到脚底。那种冷她在茶室里面对陆震廷时感受过。在那间公寓的窗前，看着熟睡的陆云时也感受过。
她把右手从桌布下面拿出来，放在桌面上。手指在烛光下显得格外粗糙——那些茧子被酒吧昏暗的灯光照得不太明显，但她自己能看到，能感觉到。虎口的茧子最厚，那是织毯子留下的——梭子在虎口来回摩擦了二十年，皮肤一层层地变厚，然后又磨薄，然后再变厚。指腹上的茧子更细密，那是捻念珠留下的——一百零八颗珠子，每天在指尖滑过，磨出了一种更细腻的茧，不像虎口的那么粗糙，但更均匀，遍布每一个指腹。这双手今晚要做一件事——不是织毯子，不是捻念珠，不是擦雕像。这双手今晚要放在另一个男人的手旁边。从门口的角度看过来，它们要贴在一起。
“来了。”桑贾伊忽然说。他的声音压得很低，但他的目光越过她的肩膀，落在酒吧入口的方向。他的表情没有任何变化，但他放在桌上的手指微微蜷了一下——只是极短的一瞬，然后重新舒展开。
尼玛没有回头。她听到身后的铜铃响了——那种挂在酒吧门上的铜铃，和昨天那家尼泊尔餐馆的铜铃声一模一样。然后她听到了皮鞋踩在木地板上的声音。那脚步声她很熟悉——比两个月前更重了，每一下都像在把什么东西往下压，不像以前那样轻快。脚步声越来越近，越来越慢。然后停了。她感觉到有人站在她背后大概四五步的距离——不是看到，是感觉到。她能感觉到那个人身上散发的热气，和那串念珠
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