他很久没有在她脸上看到过的笑容——不是那种礼貌的、客气的微笑，是真正的笑。眼睛弯成两道弧线，嘴角露出不太整齐的牙齿，整张脸都被点亮了。和她在费瓦湖船上唱歌之后的笑一样，和她在洛萨节火塘边听女神故事时的笑一样。很短，但真的。
“但很美。”她说。
她在索道的终点站转了经筒。不是那种在寺庙里看到的、高大庄重的转经筒，而是路边一排小型的铜质经筒，被无数双手摸得锃亮。铜筒在午后的阳光下闪着光，每一只上面都刻着密密麻麻的藏文咒语。她一个一个地转过去，每一个都转到发出低沉的嗡鸣才松手。那嗡鸣声和她在和平塔转经筒时听到的声音一样——沉闷、持久，像大地深处的呼吸。风从山脊上灌下来，把经筒的声音吹散了又聚拢。
转完最后一个经筒的时候，她停下来，双手合十，低声念了一句什么。她的嘴唇翕动了大概十几秒，然后睁开眼。
“念的什么？”陆云问。
“不是念。是许愿。”
“许了什么愿？”
“说出来就不灵了。”她把手指从经筒上拿开，抬起头看着他，“在加德满都的时候，我在帕斯帕提那许过一个愿。你记得吗？那个傍晚。巴格马蒂河的水是橘红色的，对岸有火葬的青烟。你站在我旁边，对我说，‘如果我有能力，我会帮你。’”
“那不是愿望。”
“是我的愿望。”她说。“我许的愿是，让我遇到一个不对我举起相机的人。后来我遇到了你。所以我知道，许愿是有用的。度母听了，山听了，风听了。他们都听了。”
那天晚上，他们住在苍山脚下的一家小客栈里。客栈有一个小院子，院子里种着几株蜡梅。这个季节蜡梅已经谢了，只剩下光秃秃的枝条，但枝条上已经有了新芽。老板说再过几个月蜡梅就会重新开花，那时候整个院子都是香的。他在院子里摆了一张矮桌和两把竹椅，桌上放了一壶茶。茶是当地的下关沱茶，很浓，很苦，但回甘很好。
尼玛坐在院子里的藤椅上，裹着那件已经褪色的藏袍。她把从客栈房间里拿出来的一条薄毯铺在膝盖上，只是那样铺着，手指在毯子边缘缓缓摩挲。夜风把蜡梅的枯枝吹得沙沙作响。她抬头看着天空。大理的夜空和重庆不一样。重庆的夜空是灰蒙蒙的，只有最亮的几颗星才能穿透云层，而大多数时候，你根本看不到星星。大理的夜空是清澈的，星
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