只是有一次，在书房门口，他停下脚步，回头看了她一眼。那一眼很短，但他的嘴唇动了一下，像是想说什么。最终什么也没说。书房门在他身后关上了。那扇红木门的油漆依旧锃亮，能映出走廊里水晶吊灯的光斑。
夜深的时候，陆云回到家里，带着一天下来的疲惫和沙哑。他的领带松了，衬衫袖子卷到肘部，左手腕上的念珠在台灯下泛着温润的光。他走进客房，在她身边躺下，握住她的手。他的手掌很大，能把她的手完全包住。她把手抽出来，放在他的手掌上面。她的手指粗糙，虎口有茧，指节粗大。这双手织过毯子，爬过山，擦过象神雕像，捻过数不清的念珠。现在它们放在他的手掌上，像两片被太阳晒暖的叶子。
“今天怎么样？”他问。
“还好。织了一下午毯子。阿姨做了红烧鱼，很好吃。我还多学了一段中文课文，是讲茶叶的。龙井、碧螺春、铁观音。”
他看着她的眼睛。她的眼睛还是那么清澈。但他从里面看到了别的什么——一种他不太看得懂但能感觉到的东西。她笑得更多了，话也更多了。她以前不这样的。她以前不需要用笑来证明自己没事。
“真的没事？”他问。
“没事。”她咳了一声，用手掩住嘴，然后把手放下来，重新放在他的手掌上。“外面飘的那些白毛毛，你们重庆人叫什么？”
“梧桐絮。每年春天都会飘。飘完了就是夏天了。”
“哦。”她点了点头。“我们那边没有这种树。我们只有松树。松树不飘毛，只落松针。阿妈说松针落在雪地上，像在雪上绣了花。”她停了一下，手指在他的掌心里微微蜷起。“你小时候，每年春天也看梧桐絮吗？”
“看。小时候觉得好玩，抓一把放在手里吹。后来长大了，就觉得烦了。每年都要飘好几个星期，怎么扫都扫不干净。”
“扫不干净。”她重复了一遍这三个字，然后沉默了一会儿。窗外的梧桐絮还在飘，在路灯下旋转着，像一群找不到落脚处的白色飞虫。
她把头靠在他肩上，闭上了眼睛。他闻着她头发里淡淡的酥油味——今早供灯时在窗前留下的，混着窗外飘进来的梧桐絮的气味。她没有告诉他今天听到了什么。她不打算告诉他。有些东西，她需要自己消化掉。像那些被她捻过的念珠，一颗一颗，从指尖滑过去。捻久了，就什么都不剩了。捻久了，那些话就不在了。捻久
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