路我走不动了，他就背我。背着走了三个小时。”
“后来呢？”
“后来就到了。站在那里，整座山就在你面前。白的，全是白的。”她停了一下。“那天晚上我们在帐篷里过夜。我睡在爸妈中间，很暖和。”
她没有再往下说。但陆云从她的沉默里听到了她没有说出口的部分——后来，地震来了。旅馆塌了。爸爸的腿断了。那些“很暖和”的夜晚，变成了压在胸口上的石头。
他换了个话题。“明天早上，我们去划船。你说的。”
尼玛转过头看着他。“你起得来吗？”
“几点？”
“五点半。太阳刚出来的时候最好看。”
“那就五点半。”
她似乎不太相信他能起得来，但没有再说什么。
第二天清晨，陆云在闹钟响之前就醒了。
窗外的天色还是一片深沉的靛蓝。远处的雪山在黑暗中隐约可辨，像一群沉默的巨人。他穿上外套，轻手轻脚地走出房间。旅馆的大堂里空无一人，只有前台亮着一盏昏暗的灯。他推开门，清冷的晨风扑面而来，带着湖水和青草的气息。
尼玛已经在湖边等他了。
她站在栈桥的尽头，背对着他，面朝湖面。清晨的费瓦湖被一层薄雾笼罩着，湖水和天空之间的界线模糊不清，整个世界像一幅还没干透的水墨画。浓稠的白雾在湖面上缓缓流动，时而露出一小片镜子般的水面，时而又合拢起来，把一切藏进它的深处。远处的鱼尾峰在雾中若隐若现，雪顶在逐渐变亮的天光中泛着淡淡的粉色。
湖边的船夫正在把一条条木船推进水里。船很窄，涂着蓝色的漆，船头微微翘起，像一片柳叶。船夫问他们要不要雇人划，尼玛摇摇头，自己拿起了桨。
“你会划？”陆云问。
“我是在湖边长大的。”
他们上了船。船很小，两个人面对面坐着，膝盖几乎碰在一起。尼玛坐在船尾，熟练地把桨插入水中，轻轻一推，船就无声地滑离了栈桥。
晨雾很快吞没了他们。
岸边的房屋、树丛、栈桥，都在几分钟内被浓雾吞噬。他们仿佛漂浮在一个与世隔绝的空间里，四周全是白茫茫的雾，分不清哪里是水，哪里是天。只有船桨划水的声音——轻柔的、有节奏的哗啦声，像这个清晨唯一的心跳。
“你听到了吗？”尼玛忽然说。
“什么？”
“安静。”
陆云听了一下。确实，除了桨声和水声，什么都没有。没有汽车的喇叭声，没有手机的铃
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