残走后的第二天，林欣怡没有出门。她在出租屋里坐了一整天，把竹笛从口袋里拿出来，放在茶几上，一个一个地摸那些名字。石头、王昭、王缙、王氏、母亲、黑袍、山、童、本、荷花、红豆、信、笔、城、城、鬼、江、阴、父、子、琴、友、乡、槐、酒、营、家、田、牛、归、门、僧、诗、墨、梅、关、月、别、花、远、歌、豆、锄、残。二十九个名字，一个比一个深，一个比一个重。她摸到“残”的时候，指腹停了一下。这个字和其他字都不一样，不是刻进去的，不是长出来的，不是洇开的。像是有人用指甲在竹面上轻轻划了一道，极浅极淡，像那个轮廓本身一样，随时都会消散。但她知道它不会散。她记住了。
她翻开外婆的笔记。残诗卷后面，外婆没有抄诗。只有一行字，像是用最后一口气写的，笔画已经开始散了，像墨水在水里化开。
“禁诗。不可读，不可写，不可提。读过的人，都死了。你要去吗？”
林欣怡盯着这行字，盯了很久。“你要去吗？”外婆在问她。隔着时间，隔着生死，隔着那本旧诗集，外婆在问她。她想起外婆最后那几年——怕冷，怕风，夜里总是惊醒。医生说是什么免疫系统的毛病，查不出原因。她知道原因。外婆去过。外婆读了那首诗，但她没有死。她扛住了，但代价很大。她把自己关在这间屋子里，一个人，把那些诗一首一首地抄下来，留给欣怡。
手机震了。陆知舟。
“新诗出现了？”
“出现了。禁诗卷。”
“禁诗？”
“外婆说不可读，不可写，不可提。读过的人，都死了。”
电话那头沉默了很久。“那你还要去吗？”
“我要去。外婆去过了。她没死。她把诗留给我了。”
“她不希望你死。”
“她希望我读完。她抄了那么多诗，不是让我停在这里的。”
挂了电话，林欣怡把竹笛从口袋里拿出来。“残”字的旁边，空着一大块地方。什么都没有。不是没有痕迹，是那片竹面比其他地方更白一些，像是被什么擦过，又像是被什么东西烧过，留下一块淡淡的焦痕。那块焦痕，就是禁诗的位置。那首诗在那里待过，留下了它的影子。她用手指摸了摸那块焦痕，指尖瞬间传来一阵剧痛——像是被烫了一下，又像是被什么东西咬了一口。她缩回手，看着指尖。没有伤口，没有红肿，但那种痛还在，像一根针扎
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