忘了。但她说不出更委婉的话了。她不是会拐弯抹角的人，他也不是需要听拐弯抹角话的人。她说了，他记住，就这么简单。
过了几分钟，手机震了一下。
“知道了。”
就三个字。不是“好”，不是“嗯”，是“知道了”。“好”是答应，“嗯”是收到，“知道了”多了一层意思——他记住了，而且他不会忘。她盯着那三个字，嘴角翘了一下。嘴角翘得很高，连带着鼻子皱了一下，眼睛眯了一下，整个人都在笑。旁边没人看见，她不用收。
她把手机放下，继续看书。
书上的字从眼睛里过了一遍，没进脑子。翻了两页，也不知道看了什么。她看着书页上的插图，一座古宅的剖面图，梁架、柱子、斗栱，标着尺寸和名称。她想起他在西山老宅里工作的样子——蹲在地上，手指头摸着柱础的纹路，指腹蹭掉了一层灰。那双手，修长的，骨节分明的，指甲修得整整齐齐的。她看了好几秒，不是看柱础，是看他的手。他没发现她在看。也可能发现了，没说什么。
她把书合上了，夹上书签，放在椅子旁边的地上。书签是她自己做的，一张硬纸片，上面画了一颗星星，歪歪扭扭的。
她站起来，伸了个懒腰。胳膊举过头顶，骨头咔咔响了两声。脖子往后仰，颈椎咔的一声，松了。她在院子里走了两圈，经过晾衣绳的时候，伸手摸了摸挂在上面的床单。床单是蓝白格子的，晒了一整天，干透了，硬邦邦的，带着太阳的味道。她把脸埋进去闻了一下，烫的，热的，干燥的。那种味道说不清楚，不是香味，不是臭味，就是太阳晒过以后布料会有的那种气味，温暖的，让人想睡觉。
她松开手，床单弹回去了，飘了一下，又落下来。
她回到房间，又看了一眼书桌上的录取通知书。玻璃板底下，那张纸安安静静地躺着，边角压得平平的，没有翘起来。她用手指隔着玻璃摸了摸“苏州大学”那四个字，指尖在玻璃上滑了一下，发出轻轻的摩擦声。
她回到床边，躺了下来。床单是新换的，棉布的，贴着皮肤很舒服。她翻了个身，面朝窗。窗帘拉着，阳光把窗帘照得透亮，米黄色的布面上印着小碎花，花纹被光透过来，变得朦朦胧胧的，像隔了一层雾。
她把项链从领口里摸出来，握在手心里。坠子凉丝丝的，被她握了一会儿就变热了。她的手心贴着小星星，五个尖角轻轻扎
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