样呢？他说累，她帮不上；他说不累，她不信。问和不问，都一样。
车里的评弹换了一个曲子，琵琶的声音清脆，像珠子落在玉盘上，一粒一粒的，跳着滚着，停不下来。唱词她听不懂，但调子里有一种说不清的滋味，像是甜的，又像是苦的，听久了心里头会软。
车开到村口，她没马上下车。
坐在副驾上，手放在膝盖上，手指头在膝盖上点了两下。手指点的节奏跟评弹的鼓点一样，她没意识到。她看着村口那排枇杷树，树上的果子已经有些泛黄了，还没熟透，青黄相间的，藏在叶子底下。
“那个……你下周还来吗？”她问。
他转过头来看她。这回不是余光扫一眼，是正儿八经地转过头，看着她。他的眼睛很黑，黑得像深水，看不到底。他看了她两三秒，可能在看她脸上的表情，也可能在看她眼睛里的东西。
“来。”他说。
“哦。”
她推开车门，下了车。走了两步，又转回来，弯腰对着车窗说了一句：“那你路上慢点。”
“嗯。”
她直起身子往村里走。走了十几步，回头看了一眼。车还停在那儿，没走。他的车窗还开着，她看不清他是不是在看她。车在枇杷树的阴影里，光线暗，她只看见挡风玻璃反射着天光，白晃晃的一片，看不见里头的人。
她转回去继续走，这回没再回头。村道两边的房子有些已经开了灯，橘黄色的光从窗户里透出来，映在青石板路上，长长的一条。谁家在炒菜，葱花炝锅的味道飘过来，香的，混着傍晚的空气，让人觉得饿了。
走到家门口，二婶在院子里择菜。她坐在小板凳上，膝盖上搁着一个塑料盆，盆里装着长豆角，青绿色的，一堆，压在一起。她把豆角一根一根拿起来，掐掉两头，撕掉两边的筋，折成一段一段的，扔进盆里。动作很熟练，指甲掐进去，一掰，啪的一声，很脆。
“回来啦？”二婶抬头看了她一眼。
“嗯。”
“则安送你回来的？”
“嗯。”她把“嗯”说得很快，像是怕二婶从那个字的拖音里听出什么来。
二婶看了她一眼，嘴唇动了一下，想说点什么，又咽回去了。她的嘴角带着笑，那种“我知道但我不说”的笑。她低下头继续择菜，指甲又掐了一根豆角，啪的一声脆响。
林晚星进屋，奶奶在厨房炒菜。油锅滋啦滋啦响，青烟从锅里冒起来，被油烟机吸走了大半，剩下的飘在厨房里，
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