晚上十一点，城西殡仪馆。
王旭趴在值班室的桌上写数学作业。铅笔咬得嘎吱响，第七题，35加47。
“大伯，35加47等于多少？”
没人应。
他抬起头。大伯站在门口，手里攥着一把桃木剑，盯着走廊尽头的停尸房。
停尸房的门开了一道缝。里面黑咕隆咚，什么都没有。
“大伯？”
“别出声。”大伯声音压得很低。
王旭看了一眼停尸房，又看了一眼大伯。他什么也没看见。
但他知道大伯在怕什么。
“李爷爷又闹了？”他问。
大伯回头瞪了他一眼：“你怎么知道？”
“下午送来的那个李爷爷，假牙掉了。他一直在找。”王旭咬着铅笔屁股，“你擦脸的时候他就站你后头，歪着脖子看你。你把人家脸擦红了，他嫌你手重。”
大伯的脸白了。
他慢慢转过去，盯着停尸房的门。门缝里什么也没有。但他的桃木剑开始抖，嗒嗒嗒地敲在门框上。
王旭叹了口气。他把铅笔放下，从椅子上滑下来。拖鞋啪嗒啪嗒敲着水泥地。
“你干嘛？”大伯嗓子发紧。
“帮他找假牙。不然他敲一晚上，你睡不睡？”
王旭走到停尸房门口，推开门。冷气扑面而来，带着福尔马林和铁锈的味道。里面三张床，中间那张躺着一个人，白布盖到胸口。
“李爷爷。”王旭喊了一声。
没有动静。
“假牙在床头柜上。右边抽屉。”
安静了两秒。
床头柜的抽屉自己开了。“咔哒”一声，在空荡荡的房间里格外响。
白布下面动了一下。一只手从布下面伸出来，惨白，指甲缝里黑糊糊的。那只手摸到床头柜，拉开抽屉，从里面拿出一个假牙盒子，缩回去了。
抽屉自己关上。白布不动了。
王旭转身走回去，爬上椅子，拿起铅笔：“大伯，35加47多少？”
大伯靠在墙上，大口大口喘气。看了他半天，才走过来坐下。他把桃木剑靠在桌腿边，从兜里摸出一根烟。
“你什么时候开始的？”他问。
“什么？”
“看见那些东西。”
王旭想了想：“忘了。幼儿园午睡，有个阿姨天天站墙角哭。我跟老师说，老师说没有。我带她去看，墙角什么都没有了。老师打电话给我妈。”
大伯点烟的手停了：“你妈怎么说？”
“没说话。开车回家的路上一个字都没说。”王旭把铅笔头从嘴里拔出来，上面全是牙印，“第二天带我去医院。医生给我看一堆卡片
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