色的，而红色本身不会让他停，也不会让他更快。
三步。他扣进老者的口袋底部。
布料是斜纹的，纹路在他掌心凸起。
他攥住那块硬物，连同布料一起往后拽。
老者的身体往右边歪，外套的下摆被拉得绷紧，露出里面洗得发白的衬衫。
老者踉跄了半步，不是那种失去平衡的踉跄，是某种故意的让步——他本来可以站稳，但他选择让那半步发生。
"我说了，"江晨的声音比他的呼吸平稳，"你口袋里是什么。"
老者侧过头。他的目光先落在江晨的手上，然后顺着袖口往上，停在肩膀，最后才到眼睛。这个顺序是固定的，像某种检查程序。
"你手在流血。"老者说。
"我知道。"
"蹭我衣服上了。"
"我问你口袋里是什么。"
他们隔着同一块布料攥着同一块东西。
江晨能感觉到老者的指节抵在那东西的背面，方的，薄的，边缘光滑，被体温捂透了。
他数老者的呼吸。三次吸气，两次呼气，然后是一次长的——老者在叹气，或者在做决定。
"你爸当年也这么跟我抢过。"老者说。
"他抢赢了。"
"他抢到了什么？"
老者把口袋里的东西掏出来。
动作很慢，慢得像是故意让江晨看见他的手指，如何绕过那个方形轮廓，如何让它从布料里滑出来，如何在月光下翻一个面。
石头。比江晨怀里那块小一圈，边缘磨得发亮，正面有一道月牙形的浅痕。
不是刀刻的——刀刻的痕迹是直的，冷的，这道痕是弯的，浅的，像被指甲反复划过，划到石头学会了记住那个弧度。
江晨接过来。
入手的温度不对。不是体温的那种热，体温的热是浮的，散的，这块石板的热是从里面渗出来的，像有人在里面生了一堆很小的火。
他翻到背面。六个字，最后一笔往上挑了一个短促的弧，他爸写字的习惯，句号总是写成逗号，好像每个句子都还没说完。
"门会关。别回头。"
他的拇指从那六个字上滑过去。停在最后一个字的收笔上。
那里有一处凹陷，比周围的石面低下去半毫米，边缘圆润——被人反复摸
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