烈炎蹲在两步外，用刀尖一下一下戳地上的灰砂。刀尖戳下去，拔起来，沙子太细，什么也带不出来。他骂了一声，把刀插回鞘里。
"我的手得画圈。"江晨说。
他把右手掌心按在灰白的砂子上。烫。不是烧火烫那种，是从骨头缝里往外顶。肉是凉的，骨头是热的。他感觉掌纹底下有什么东西在跑，跑得飞快，像烧开的水。老茧蹭着沙子，沙沙响，声音不大，但在这片死寂里听得分明。
砂子变色了。灰白的变成暗红的，像是有人把血一点一点揉进去。砂子表面冒白烟，细得跟头发丝似的，起来就散。焦糊味钻进鼻子，干巴巴的。
灰灵从地里冒出来。没有形状，就是一团灰蒙蒙的东西，边缘长着细须子，在空中乱甩。没眼睛没嘴，但江晨知道它们在盯着他。须子往他这边伸，一碰到暗红的砂子就缩。嘶啦一声，须尖黑了。
"你慢点。"烈炎说。"皮蹭破了不划算。"
江晨没理他。手掌继续推，顺时针，一圈一圈。砂子有小棱角，硌得掌心疼。疼归疼，他脸上没什么。
"我师父以前也这么画圈。"烈炎突然说。
江晨没接。
"他在声域画了三天三夜。画完了，圈里的砂子全黑的。他说那是血汗钱——掌心磨出来的血，脑门子淌的汗。两个加一块，换了一篮子回音草。"烈炎把刀拔出来又插回去，来来回回。"后来让守碑人抢了。守碑人说草根上沾了土，不算他的。"
江晨看了他一眼。
"看什么？真的。"烈炎说。"我师父那双手，皮磨没了三层，肉都翻出来了。他疼得睡不着觉，整宿听灰灵叫唤。那些灰灵在圈外头叫了一宿，跟哭丧一样。"
圈画完了。直径一臂长。圈里的砂子暗红。圈外的灰灵被一道看不见的墙挡住，过不来。它们撞上去，嘶啦一声缩回去，再撞，再缩。
"这动静真烦。"烈炎捂着一只耳朵。"你能不能叫它们消停？"
"不能。"
"行，你厉害。"
老头在十步外的石头后面躺着。江晨从怀里掏出个粗瓷碗，碗沿缺了个口。碗里垫着灰砂，砂中间立着一棵苗。嫩黄的
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