唐宁街十号。
外交大臣推门进来，走得很急。
皮鞋踩在地板上，脚步声密得像鼓点。
他手里攥着电报，纸边都被捏皱了。
脸白得像糊了层纸，没半点血色。
“首相阁下。”
他声音发紧，
“龙啸云的空军刚刚越过缅印边境，在我驻印英军头顶做了低空威慑飞行。
没投弹，没开火，就是飞了过去。
规模……数百架战机。”
首相坐在办公桌后。
接过电报，没立刻看。
先用手指把纸角压平，才低下头。
看得很慢，一个字一个字地读。
看完一遍，又看一遍。
他把电报放在桌上，手指轻轻敲着桌面。
一下，两下，三下。
“不要开火。绝对不能开火。”
他说。
声音不大，却重得不容置疑。
外交大臣张了张嘴，犹豫着问：
“首相阁下，要不要发抗议照会？”
首相沉默了。
望着窗外灰蒙蒙的泰晤士河，沉默了很久。
再开口时，声音里带着少见的疲惫：
“照会发过去，龙啸云会看吗？
他会看都不看，直接扔进废纸篓。
然后下次，就不只是飞过去了。”
“告诉印度方面——增兵继续，但不许挑衅。
能打，早就打了。
不敢打，不能打，打不过。
龙啸云现在的空军，远超远东所有列强的总和。
我们除了忍，别无选择。”
海军大臣坐在旁边沙发上，一直没说话。
听到这儿，忽然开口，声音沉得像从胸腔里挤出来：
“我们在印度洋称霸百年，今天被一个中国将领堵在家门口羞辱。
大英百年脸面，今天丢干净了。”
没人接话。
办公室里静得可怕。
只有窗外泰晤士河的水流声，慢悠悠地，淌在晨光里。
数日后。
川北通往川南的山路上。
山路弯弯曲曲，像条灰带子缠在山腰。
拖家带口的难民沿着山路往南走，队伍长到望不见头。
独轮车堆着棉被、锅碗，车轴吱呀吱呀响。
老人拄着拐杖走在前面，步子慢，却每一步都踩得很稳。
女人背着孩子，孩子趴在背上睡着了，嘴角挂着口水泡。
一个中年汉子挑着担子。
一头是半袋米，一头是小儿子。
小儿子坐在箩筐里，攥着半个啃剩的窝头。
汉子肩膀上磨出一道深红的印子，渗着血，却没停下歇脚。
旁边有人问他从哪来。
他放下担
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