怀里，轻声开口。
“鱼鱼，想哭就哭，这里没有外人。”
小鱼儿摇摇头，吸了吸小鼻子，硬是把眼泪憋回去了。
“我不哭。娘说过，回家了要笑。”
张芸的眼泪“唰”地下来了，把她搂得更紧。
一行人走到村子最东头。
一座小院子出现在眼前。
篱笆墙，木门，门前一棵老槐树，树底下有一张石桌，两个石凳。院子不大，收拾得干干净净，篱笆上爬着扁豆藤，开着紫莹莹的小花。
门上挂着一把铜锁。
王阿婆从怀里掏出一把钥匙，钥匙用红绳穿着，磨得发亮。
“这房子，你爹娘走后，我们几家轮流照看着，隔三差五来扫扫院子，通通风。屋里的东西，一样都没动过，都按你娘在的时候摆着。”
她把钥匙塞进小鱼儿手里。
“去吧，开门。回家了。”
小鱼儿握着那把还带着王阿婆体温的钥匙，站在木门前，站了好一会儿。
萧凛站在她身后，没有催她。
所有人都安静下来，连小熊都不闹了，蹲在她脚边，仰着圆脑袋看她。
小鱼儿踮起脚，把钥匙插进锁孔里。
小手抖得厉害，插了三次才插进去。
“咔哒”一声。
锁开了。
她推开门。
木门“吱呀”一声响，院子里的景象露了出来。
石桌上，放着一个小小的竹摇篮。
摇篮里，铺着一块碎花布。
那是她小时候躺过的摇篮。
小鱼儿站在门口，看着那个摇篮，眼泪“啪嗒”一声掉在门槛上。
小鱼儿迈过门槛，走进院子。
院子扫得干干净净，连一根杂草都没有。老槐树的影子铺在地上，碎金子似的阳光从叶缝里漏下来，一晃一晃的。
石桌上的竹摇篮还在，篮身被磨得油亮，碎花布洗得干干净净，叠得整整齐齐铺在篮底。
小鱼儿走过去，踮着脚，伸手碰了碰摇篮的边沿。
凉的。
她记得这个摇篮。
娘在灶屋做饭的时候，就把她放在这个摇篮里，推一下，摇篮晃一下，娘一边切菜一边哼歌，歌是吴语唱的，软软的，她听不懂词，可听着听着就不闹了。
堂屋的门虚掩着。
小鱼儿推开门。
屋里的陈设跟她记忆里一模一样。
正中一张八仙桌，四条长板凳，桌上摆着一把陶壶，两个粗瓷碗。
墙根靠着爹的斗笠和蓑衣，蓑衣上还挂着一副渔网，网眼补了又补，补丁摞着补丁。
灶屋在东边
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