清明的晨雾尚未散尽，山道上的脚印已层层叠叠。昨夜飞鸟掠过的天空此刻澄澈如洗，阳光穿过林隙，落在村口那块斑驳石碑上。
碑面无名，只刻着一行字：“利可求，道不可失。”几个孩童蹲在旁边描摹，笔尖划过纸面，沙沙作响。
村东头粮仓前围了一圈人。今年春旱来得早，田里出苗不足三成，官道上的运粮车又迟迟未至。有人低声议论：“再不开仓，孩子都要饿哭了。”
另一个人攥紧拳头：“不如冲进县衙，他们藏粮不发，咱们就自己拿！”
话音未落，一位老者拄拐而出，站在石阶上开口：“你们忘了护国夫人当年说的话？‘人在货在，信义不能丢’。
她推车陷泥潭都不退，我们如今守着自家仓廪，反倒要去抢别人？”
人群静了下来。老人继续道：“她运粮南疆，不是为了功劳，是为了信义。
咱们若今日劫仓，明日谁还肯送粮来？到时真断了活路，怨得了谁？”
一个年轻农夫低头搓着手：“那……咱们怎么办？”
“组织互助。”老人声音不高，却稳，“各家报存粮，统一分配；派两人去县城问讯，看是何延误；再设粥棚，先救急病弱者。等不来官粮，咱们也不乱规矩。”
人们陆续点头，有人转身回家取米袋，有人主动登记名单。不到半个时辰，临时粥棚支了起来，锅下柴火燃起，白气升腾。
——
城南一户人家院中，妇人正为丈夫收拾行囊。男子是戍边军中的文书，明日便要启程北上。
昨夜二人争执良久，女子哭着说：“你这一走，又是三年五载，我如何熬得过？”男子沉默束甲，指尖微微发颤。
今晨天未亮，屋内灯还亮着。女子坐在床边翻一本旧书，《护国录》封皮磨得发白。她停在一页，上面写着：“雪夜平安笺”。
讲的是边关战事吃紧，三年无音讯，某夜快马驰入京城，只递来一封家书，墨书“平安”二字。
收信人是那位夫人，她看完没说话，眼泪掉下来，却仍命人抄录消息，送往阵亡将士家中安抚遗属。
女子合上书，走到镜前梳发。铜镜映出她眼底红痕，也映出身后整装待发的身影。
她起身，从柜中取出新做的护膝塞进行囊，又将一方绣帕叠好放入内袋。
清晨微光洒在院中青砖上，她站到丈夫面前，轻轻替他理顺领口布角，低声道：“你去守国门，我来守家门。
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