说，“等一个人来拿。”
“等谁？”
“不知道。也许是我们的——”他把后面的话咽下去了。不是不想说，是怕说早了。他换了两个字，“等该来的人。”
林微言低下头。路灯把她的睫毛投在脸颊上，一小片扇形的阴影，微微颤动着。她把手从口袋里伸出来，朝他摊开掌心。掌心里是一颗袖扣。银色的，方形的，背面刻着一个“沈”字。她今天一直带在身上。
“今天早上你走的时候，落在窗台上了。”
沈砚舟接过袖扣。银质的边缘还带着她掌心的温度。他没有把它放进口袋，而是握在掌心里，握着她的手一起握进去。两个人的掌心贴在一起，中间是那颗袖扣，硌着两个人的手心，不疼，是一种很踏实的触感。像一本书的书脊和封面之间的那道沟槽，刚刚好能嵌进手指。
“微言。”
“嗯。”
“从前的西红柿炒鸡蛋，我以后不放糖了。”
林微言的手指在他掌心里动了一下。不是抽开，是反握住了。她的手指穿过他的指缝，扣在他手背上，和五年前一模一样。不是重新开始，是继续。像一本书翻到一半放下了，隔了很久重新拿起来，书页上落了一层薄灰。吹掉灰，接着往下读。读到从前折过角的那一页，折痕还在，手指摸上去能感觉到那道细细的凸起。那是上一次读到这里的记号。
“放也可以。”她说，声音被夜风吹散了一半，剩下一半飘进他耳朵里，“放不放糖都可以。只要是你炒的。”
巷子深处，陈叔的收音机换了一首歌。一个男声在唱，声音有些沙哑，像被岁月磨圆了棱角的石头。歌词从巷子那头传过来，一句一句的，被夜风吹得断断续续。
“从前从前，有个人爱你很久。但偏偏，风渐渐，把距离吹得好远——”
林微言听着那首歌，手在他掌心里没有松开。梧桐叶还在落。一片，又一片，落在青石板路面上，落在路灯的光圈里，落在两个并肩站着的人影中间。有一片落在他们交握的手上。沈砚舟没有去拂，林微言也没有。梧桐叶就那么停在两个人的手背上，叶脉贴着皮肤，像一条一条细细的河流，从他的手背流到她的手背。
“沈砚舟。”
“嗯。”
“明天早晨的粥，多熬一刻钟。”
“好。”
“酱黄瓜切细一点。”
“好。”
“还有——”她停了一下，把他的手握紧了一点，“明天早上，你不用站在巷口等。推门进来。门
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