音变了，不再是刚才那副讨好的腔调，而是一种被惯坏了的孩子在撒泼时特有的尖锐，“你忘了当年是谁把你赶出家门的？是爸！不是我！你现在有钱了就不认人了？你以为你是谁？你不过就是走了狗屎运！”
毕克定看着他，没有说话。阳光从走廊尽头的窗户照进来，落在两个人之间那一小块大理石地面上。他忽然发现，自己对这个弟弟没有任何恨意，也没有任何亲情。就像一个陌生人站在另一个陌生人面前，所有的血缘关系都被那三千块钱和那句“自生自灭”烧成了灰。
“说完了？”毕克定问。
毕克勤喘着粗气，眼睛瞪得圆圆的，像一只被抢了食的斗鸡。
“说完了就走吧。馄饨铺九点以后人多，去晚了要排队。”毕克定说完，退后一步，轻轻关上了门。关门的声音不大，但在安静的走廊里听起来格外清脆，像是一个**被稳稳地画在了句末。
他靠在门板上，听到外面毕克勤骂骂咧咧的声音渐渐远去，被电梯门关住，消失不见。他低头看了看自己的手——手指修长，骨节分明，掌心那道被钢丝勒出来的旧疤已经变成了淡白色的细线。他想起很多年前的那个夜晚，父亲坐在客厅里，后妈站在旁边，毕克勤缩在沙发角落里玩玩具车。父亲把三千块钱扔在茶几上，只说了一个字：“滚。”他捡起钱，转身走了出去。那是冬天，外面下着雪，他穿着一件洗得发白的棉袄，站在公交站台等最后一班车。雪花落在他的头发上，化了，又落，又化。他以为自己会哭，但他没有。眼泪在那之前就被冻住了，冻了很多年，到今天也没有完全化开。
他走到落地窗前，拉开窗帘。阳光铺天盖地地涌进来，把整个房间照得明亮而温暖。楼下那棵法国梧桐的叶子正在变黄，有几片落在停在路边的劳斯莱斯车顶上。保洁阿姨推着清洁车从人行道上走过，弯腰捡起一个空矿泉水瓶，丢进分类垃圾桶里。
这座城市什么都不知道。它不知道昨晚有谁在深夜里痛哭，不知道今天早晨有谁被亲人堵在门口骂，不知道哪扇窗户后面站着的人正在跟自己的过去做最后的告别。它只是自顾自地亮着灯、流着车、落着叶子，日复一日，年复一年。
毕克定伸出手掌，贴在冰凉的玻璃上。掌心那道淡白色的旧疤在阳光里几乎看不见了。
“爸，”他轻声说，像是在跟一个很远很远的人说话，又像是
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