噪音。
“我父亲第一次带我来伦敦，是1968年，”罗德里克突然开口，声音很平静，像在说一件无关紧要的往事，“那年我十岁。我们住在萨沃伊酒店，也是顶层的套房。他指着窗外的这些大楼告诉我，罗德里克家族在这里有三栋大厦，我们的办公室在最高层，因为站得高，才能看得远。”
他转过身，看着毕克定：“但那时候的伦敦，没有这么多光。泰晤士河是黑色的，冒着臭气。金融城是灰扑扑的石头建筑，像一排排墓碑。而现在……”
他抬起手杖，轻轻点了点玻璃窗：“你看，一切都变了。玻璃代替了石头，电脑代替了账本，电子交易代替了面对面的握手。但有些东西没变。”
“比如？”毕克定问。
“比如，”罗德里克在沙发上坐下，端起酒杯，轻轻晃了晃，“站得高的人，永远在试图看得更远。而那些站在更高处的人……总想看看，天外还有什么。”
他抿了一口酒，闭眼品味了几秒，然后睁开眼睛：“波摩25年。很好的选择。我父亲就喜欢这个牌子，他说这酒里有大海的味道，有冒险的味道。”
毕克定在他对面的单人沙发上坐下：“我以为你会更喜欢麦卡伦。”
“麦卡伦太精致了，”罗德里克摇摇头，“像那些在会议室里谈出来的交易，完美，但没意思。波摩不一样，它有棱角，有脾气，像那些在甲板上、在风浪里谈成的生意。”
他将酒杯放在茶几上，手杖横放在膝上，双手叠放在杖头上，直视毕克定：“那么，毕先生。你让我的私人助理在深夜十一点，用加密频道给我发了一封只有一句话的邮件——‘关于卷轴，以及您祖父在开罗做过的事，我有话要说’——然后我就从汉普郡的庄园，坐直升机赶到这里。现在，我坐在这里了。你想说什么？”
毕克定没有立即回答。
他从西装内袋里掏出一个扁平的银质盒子，约莫烟盒大小，表面没有任何纹饰。他将盒子放在茶几上，推到罗德里克面前。
“打开看看。”
罗德里克盯着盒子看了两秒，伸手拿起。盒子很轻，几乎没有重量。他找到侧面的卡扣，轻轻一按，盒盖弹开。
里面没有文件，没有U盘，只有一张照片。
黑白照片，边角泛黄，有明显的折痕。照片上是一个年轻男人，穿着二战时期的英军制服，站在一座金字塔前，咧嘴笑着，露出一口白牙。他身边站着另一个男人
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