口的回眸，想起飞机冲上云霄时那道银色的轨迹，想起老赵在爱河码头被子弹打穿胸口时嘴角最后一丝笑意，想起苏曼卿在台北车站身中三枪倒下前朝他比出的那个“完毕”手势，想起陈明月在审讯室墙上画的那只小海燕——他们每一个人，都在这一刻和他站在一起。“你们的‘台风计划’已经变成一阵微风了，吹不到对岸。”
“杀了他。”魏正宏说出这三个字的时候，牙齿咬得咯咯作响。他脸上那副温和的假面终于碎了一地，露出底下那张被仇恨啃噬了二十年的脸。那张脸的每一道皱纹里都藏着一个人名，都是死在内战中的袍泽、同窗、亲人。
宪兵们举起枪。***的枪栓拉响声在空荡荡的候机厅里格外刺耳，像一把铁丝刷刮过铁皮。
林默涵没有掏枪。他知道掏枪没有意义——六发子弹对二十多支***，连掩护的价值都没有。他只是把手插进裤兜里，摸到了那本随身携带的《唐诗三百首》。书页已经翻烂了，用透明胶带粘了无数次，封面上有女儿周岁照片留下的淡淡印痕。这些年他把女儿的照片夹在书页里，想她的时候就翻出来看看。但他后来把照片放进了钱包，又把钱包弄丢了。现在钱包找回来了，照片也还在，书却空了。
他把那本诗集合在手心里，用拇指快速翻过书页，书页在指尖飞速掠过，发出纸张摩擦的沙沙声。那些用红笔在诗句旁标注的摩斯密码——点、划、停顿——在眼前一闪而过。他用最后这几秒钟，重新看了一遍那些他亲手抄下的诗句、亲手标注的密码，那里面有他发出去的每一份情报，有他传递的每一个坐标，有他牺牲的每一位战友，也有他再也回不去的家。
他把书合上。
“我能不能提一个请求？”他说。
魏正宏冷冷地注视着他，等他开口，像是在看一具已经钉好棺材板的尸体做最后的挣扎。
“让我再看一眼女儿的照片。”
魏正宏沉默了片刻。然后他点了点头，对身后的副官说:“枪先放下。”
宪兵们垂下枪口。***撞针归位的咔嗒声在候机厅里此起彼伏。林默涵伸手从内袋里掏出钱包，打开，取出那张已经泛黄的照片。照片上的小女孩扎着羊角辫，笑得露出豁了的门牙。她满周岁那天，他和妻子抱着她去照相馆拍了这张照片，她一直哭，不肯看镜头，他做了无数个鬼脸才把她逗笑。快门
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