吉普车像是被扔进了滚筒洗衣机，在河西走廊的搓板路上颠得我五脏六腑都要移位。
这里的风不像东北那样硬刀子割肉，而是带着股细沙，顺着车缝往里钻，打在脸上生疼，跟被砂纸磨过似的。
到了那个地图上都不配拥有名字的废弃雷达站时，日头正毒。
这就是个被时间遗忘的铁皮罐头。
迎接我们的是个缺了半颗门牙的老看守，穿一身油得发亮的蓝工装，正蹲在门口磨一把锈死的管钳。
周卫国跳下车，那身军装因为这一路的折腾，内衬的边角磨破了，露出一截灰白色的棉布头。
那老看守本来耷拉着的眼皮突然一抬，像是闻见血腥味的野狼。
他没说话，扔下管钳，那只跟树皮一样粗糙的手猛地伸过来，两根手指死死捏住周卫国露出来的那截布头，拇指指甲在布面上狠狠一刮。
呲啦。
这声音不像撕布，倒像是在刮砂纸。
硼砂味。
只有在这种高捻度的棉纱里掺进微量硼砂，才能在那该死的辐射环境里，保证布料不发脆、不粉碎。
这老头，是个识货的行家。
这布料我熟，前世在解密档案里见过——代号“马兰”。
那是为了包裹核试验场精密仪表特制的“防护服”，抗伽马射线脆化。
老看守松开手，浑浊的眼珠子死死盯着周卫国，嗓音像吞了把沙子：“别费劲了。这布里的硼砂早就失效了，现在的风一吹就散。你们要是想找当年的那个批次，只能去坟里刨。”
周卫国脸色一僵，下意识地把那截布头塞回去，动作却异常轻柔，像是在藏起一块勋章。
我没吭声，径直走进那个如同冰窖的机房。
这里头堆满了苏制的老古董，大肚子温控箱像一排沉默的棺材。
我随手撬开一个还没被拆散架的控制柜，里头的铜排虽然氧化发黑，但那股子苏联重工业特有的傻大黑粗味道还在。
那是112厂调拨单上的同型号继电器。
但我越看越不对劲。我掏出随身带的菲林尺，卡在接线端子上。
见鬼了。
标准的苏制端子长12毫米，这个只有11.7毫米。
被人用什锦锉硬生生锉短了0.3毫米。
这不科学。
接触面减少，电阻增大，发热量增加，这是电工大忌。
谁干的？
哪个二把刀敢在雷达温控上这么胡搞？
“那是给冷缩留的命。”
身后传来老罗的声音。
他不知
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