偻的影子就拦在了我面前。
是周振声。
他没看我，只是把一张叠得整整齐齐的纸递了过来，纸角都有些磨毛了。
退休申请。
我接过来，没看，直接揣进了兜里。
“周老，”我吐出一口白气，在冬夜里凝成一团雾，“陪我走走？”
他嘴唇动了动，最终还是没出声，默默地跟在我身后。
我们一前一后，走向了后院那座钢铁坟场。
仓库的铁门发出刺耳的呻吟，我没开灯，月光足够了。
我们站在一台被开膛破肚的RKS01主机前，它像一具被解剖的巨兽骨架，沉默地控诉着时间的无情。
“当年在红星厂，”周振声的声音沙哑得像生了锈的齿轮，他盯着那台空壳，像是在跟一个老朋友忏悔，“我烧过你父亲的技术笔记……上面说，那是‘毒草’。”
我嗯了一声，平静得不像话。
“我知道。”
他猛地转过头，浑浊的眼睛里全是震惊。
“但你也偷偷留了一页。”我看着他的眼睛，一字一句，“关于脉冲编码的那一页。你六八年主笔的那份《军用通信终端底层规范》里，有整整一段，用词和逻辑，跟你烧掉的那些笔记一模一样。我父亲写东西有个习惯，喜欢用‘故而’做转折。全厂，只有他这么写。”
周振声像是被抽走了全身的力气，整个人都晃了一下，靠在了冰冷的机壳上。
他剧烈地喘息着，喉咙里发出嗬嗬的声响，像个破旧的风箱。
与此同时，苏晚晴正坐在她那整洁得过分的办公室里，对着A008的原始手稿发呆。
台灯下，她忽然发现稿纸的右下角，有一些极淡的、几乎看不见的压痕。
她从笔筒里抽出一根铅笔，用笔芯的侧面在压痕上轻轻涂抹。
两个模糊的字迹，慢慢浮现了出来。
哑火。
她心里咯噔一下，立刻打开了所里的人事档案数据库。
权限不够，她转手敲了几行代码，绕开了一个验证关卡。
周振声，1963年，红星机械厂通信班副班长。
因“重大技术事故”导致通信中断，降为普通技工。
事故记录那一栏，是刺眼的空白。
苏晚晴关掉所有窗口，把这份线索加密，存进了自己终端里一个毫不起眼的文件夹。
她没向我汇报，只是翻开桌上的工作日记，在当天的末尾，写下了一行娟秀的小字。
有些火，熄了，才看得清光。
我从仓库回
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