“按编号顺序拆，一台都不能跳。哪怕它只剩一个空壳子，也得给我撬开，确认里面的线全都断干净。”
老罗没问为什么。
他没问要是哨所的头儿哭着喊着说这是他们唯一的念想，该怎么办。
他只是拿起那份名单，仔细叠好，塞进最贴身的内兜。
然后，他抬手，一个标准的敬礼，粗糙的手掌拍在额角，发出一声干脆的轻响。
“保证完成任务。”
他转身就走，军靴踏在地板上，发出沉闷的“咚咚”声。
这声音，我听了二十年。
这是我们俩的默契，是在无数个不眠之夜里，用一根根香烟和一行行代码焊起来的信任。
他信我的判断，我信他的执行力。
没那么多废话。
他的队伍刚消失在凌晨的寒气里，指挥中心里真正的风暴就来了。
林小川那块地方，已经乱成了一锅粥。
“又一台！西南三号哨所重启了！日志报错还是电源波动异常！”一个年轻的技术员喊破了音。
林小川看着像一夜之间老了五岁，头发乱得像鸡窝，眼睛里全是血丝。
他正用拳头砸着服务器机柜的侧板，嘴里低声咒骂着，手里的新版手册被他翻得哗哗作响，那架势，不知道的还以为他想靠摩擦生火。
他当然找不到答案。
手册是给正常人看的，应付不了这帮埋在历史里的老鬼。
我记得六五年冬天，站在一个半完工的大坝上，看着山下小镇的灯光随着工厂里那台万吨大压机每一次轰然下落，都跟着黯淡一下。
电压能瞬间掉到可怜的180伏，灯泡都只剩下一点橘红色的微光，跟快断气的蜡烛似的。
这批新终端，金贵得很，对电压要求苛刻，就像是养在温室里的花，让它们去适应那种粗粝的电网，不罢工才怪。
我走过去，嘴里叼着的烟冒出的烟雾，正好喷了他一脸。
“查手册是没用的，”我声音压得很低，“你得让机器学会‘将就’。”
他猛地抬头，熬得通红的眼睛里闪过一丝光。“将就？”
“东北的冬天，电压能掉到180。你指望这帮娇贵的新玩意儿在那儿活下去？”
他愣了一秒，然后整个人像被电了一下，猛地蹿回键盘前。
刚才那种狂躁的敲击不见了，取而代之的是一种极有韵律感的、专注的敲击声。
我不用看屏幕也知道他在干什么。
他在写一个谎言，一个漂亮、精妙，又必不可
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