手机还在震，陈砚没看。
他站在急诊科后门的铁皮通道里，雨水顺着通风管滴在肩头，湿了一片，凉意顺着衬衫往下爬。风从通道尽头卷进来，带着一股铁锈和消毒水混杂的气味。
他没动，像根钉子扎在原地，右手拇指无意识地蹭着刀柄上的划痕——那道口子是他自己刻的，三年前在刚果河畔的野战医院，一刀劈开偷袭者的喉咙时磕在墙角留下的。边缘有点毛刺，扎得指腹发痒。
他没急着回值班室，先绕到药房侧面的小楼梯。
那里是监控盲区和死角的交界带，摄像头每三十七秒扫一次，角度偏左两度，刚好漏掉台阶最下一级。
他靠着墙蹲了半分钟，耳朵贴着冰冷的瓷砖，听上面有没有脚步声。
没有。
只有远处电梯“叮”了一声，又沉下去。
够了。
他穿过去，动作轻得像猫，鞋底没发出一点响。
他进了值班室，门锁拧了两圈。
老旧台式机摆在角落，屏幕泛黄，键盘缺了个“M”。这台机器没接主网，只连着内部打印端口，平时用来开处方。
他从抽屉底层摸出小吴的手机，屏幕裂了，但能开机。
插上自制数据线，接口发出轻微“咔”声。系统提示需要授权，常规破解走不通——这不是民用系统，加密层级至少是军用标准。
他打开后盖，用手术刀挑开主板旁的防护贴片，刀尖稳得没一丝抖。找到数据缓存区时，指尖已经沁了层薄汗。
军用恢复协议启动后，内存里跳出一个短暂加载过的文件夹名：“夜枭”。
两个字，黑底白字，悬在屏幕上，像夜里的鹰。
他盯着看了两秒，呼吸放得极慢。然后敲下“19980715”。
密码正确。
文件夹解锁，三百多份患者档案整齐排列，命名规则是“B—07—编号+姓名”。
他点开前五份，表面看是慢性肝病随访记录，肝功能指标、用药周期都合规，连主治医师签名都对得上。可心率变异性曲线异常平滑，像被算法修整过。
真实病人不可能这么稳定。
他把电脑断电，拔掉网线，重新用离线模式启动。
这台机器从没连过外网，是他当年从战地背回来的，硬盘做过物理隔离。
他调出战地用的节律检测模型，代码是他自己写的，在非洲营地熬了三个通宵才调通，专门筛伪装伤员——活人装昏迷，心跳频率总有破绽，这套模型专筛
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