消毒水的气味还没散干净，陈砚的手指还沾着湿冷的酒精，白大褂拉链只拉到胸口，袖口卷着。他刚从抢救室出来，脚步还没拐进更衣室，一辆推车猛地撞上他膝盖。
“让开！病人快不行了！”
推车上的男人嗓门大，力气也大，直接把陈砚往后顶了半步。另外两个男的站在两侧，一个抓着车把手，一个扶着病人肩膀，动作整齐得不像临时搭伙。病人盖着蓝布单，脸没露，但脖子歪着，动脉没跳。
陈砚没动，也没往后退。他抬眼看了三人，又低头看了眼推车轮子——右后轮沾着泥，深褐色，干了，像是从工地或郊区拖过来的。
“脑死亡证明呢？”他问。
“什么证明？”推车的男人皱眉，“人还喘气呢，你先救人！”
陈砚没接话，只伸手掀开布单一角。病人瞳孔散大，角膜浑浊，口唇发青，颈动脉无搏动。这状态至少死了四十分钟。
“你们从哪送来的？”他问。
“市郊诊所转的，没时间办手续。”另一人抢答，声音压着，像是背过台词。
陈砚慢慢把手套戴上，一节一节，动作不急。他一边戴，一边嗅——来苏水味太浓，盖不住底下那股子味：烟丝混着铁锈，还有点腐肉的酸。
他在战地闻过这种味。尸体运太久，血管里的血开始分解，会渗出这种味道。
他抬眼，看向推车最右边的男人。那人站姿不对，重心偏右，左手一直插在裤兜里，鼓着一块。
“你兜里是什么？”陈砚问。
“手机。”那人答得快。
“拿出来。”
“你算什么东西？管这么宽？”
陈砚没再问。他往前半步，白大褂下摆扫过推车边缘。就在靠近的瞬间，袖口一松，那把旧手术刀滑进掌心，贴着虎口，稳住。
他没举刀，只是把手垂在身侧，刀尖朝前，微微上翘。
“你手抖。”他看着那人裤兜，声音还是慢，“再抖两下，刀就拔不出来了。”
那人猛地抽出手——是弹簧刀，银色刀刃弹出半寸，停在陈砚胸口前。
陈砚没退。他反而往前再进半步，胸口几乎贴上刀尖。
“你抖得厉害。”他说，“手抖，腕就不稳，扎进来会偏0.3公分。”
那人一僵。
“偏0.3公分，”陈砚继续说，“扎不进胸骨角，会滑进锁骨下动脉。血喷出来，三分钟内你自己就得躺这车上。”
他顿了顿，抬眼看着对方瞳孔：“你练过
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