那个包裹，一层一层地，解开。
里面，露出的，是那个他再熟悉不过的，紫檀木的盒子。
他打开盒子。
那把勃朗NING，依旧静静地，躺在里面。
似乎，与几十年前，他亲手送出去时，没有任何变化。
只是，在枪的旁边，多了一张小小的，已经有些泛黄的纸条。
楚云飞，拿起那张纸条。
上面，没有署名，也没有任何多余的话。
只有，四个字。
龙飞凤舞，力透纸背。
“兄弟，保重。”
楚云飞，看着那四个字。
看着那熟悉的，狂放不羁的笔迹。
他整个人，都僵在了那里。
他就那么拿着那张纸条，坐在书桌前，一动不动。
从日上中天，坐到了夕阳西下。
他时而，会拿起那把勃朗ning，用指腹，轻轻地，摩挲着枪身上，那冰冷的纹路。
时而，他又会拿起那个，装着故乡泥土的土包，将它，紧紧地，攥在手心。
仿佛，只有这样，才能感受到，一丝，来自海峡对岸的，温度。
黄昏。
他终于，站起了身。
他没有再换上那身笔挺的军装。
他只是，穿着那身宽松的唐装，独自一人，走出了宅院。
他走到了海边。
咸湿的海风，吹动着他花白的头发，也吹动着他那空荡荡的衣袖。
他望着海峡对岸，那片在落日的余晖中，已经变得模糊不清的，故土的方向。
他缓缓地，举起了手中的那把勃朗宁。
他没有将枪口，对准任何方向。
他只是，将它，像举起一杯酒一样，对着远方，遥遥一敬。
他的嘴唇，无声地，翕动着。
他的声音，很轻，很轻，几乎，要被这喧嚣的海风，吹散。
“云龙兄……”
“你我，争了一辈子，斗了一辈子……”
“到头来，什么是输，什么是赢？”
“若能重来……我，当如何？”
这个问题，没有人能回答他。
海风，也给不了他答案。
他只是，那么站着。
像一尊，望向故乡的，孤独的，望夫石。
夕阳，将他那孤单的，苍老的影子，在沙滩上，拉得很长，很长。
天幕之上，一行字幕，缓缓浮现。
【英雄，最怕的不是战死沙场，而是被岁月遗忘。】