【一把枪，隔着一道海峡。一个时代，就此落幕。】
天幕上的字迹，如同一个时代的，终章。
画面，再次切换。
不再是炮火连天的，肃杀的前线。
时间，又过去了数十年。
地点，是海峡的另一端，台湾，台北。
一处安静的，带着浓郁日式风格的宅院里。
院子不大，却打理得，异常雅致。
几株翠竹，在墙角，随风摇曳。
一口古井，井口，布满了青苔。
一个头发花白，但身形，依旧挺拔如松的老人，正穿着一身宽松的，白色的中式唐装，坐在院子里的石桌前。
他的面前，摆着一套精致的紫砂茶具。
他正用一把小小的竹夹，将茶叶，一点一点，拨入壶中。
他的动作，不急不缓，专注，而又充满了某种，仪式感。
他，正是楚云飞。
当年的意气风发，早已被岁月，打磨成了如今的，沉静内敛。
他的身边，没有了副官，没有了卫兵。
只有，一个同样年迈的，跟了他一辈子的老管家，在不远处，沉默地，侍立着。
天幕的镜头，缓缓移入他的书房。
书房的布置，很简单。
一张巨大的，由整块花梨木制成的书桌。
一排顶到天花板的，红木书架，上面，摆满了各种线装的史书。
而在那张巨大的书桌上，最显眼的位置，摆放着两样东西。
一个，是用一块已经有些发黄的，白色真丝手帕，仔细包裹着的，一个小小的土包。
另一个，就是那个紫檀木的，装着勃朗宁手枪的，木盒。
这两样东西，被他擦拭得，一尘不染。
就在这时，那个年迈的老管家，捧着一个同样用油布包裹的，方方正正的包裹，走了进来。
他将包裹，轻轻地，放在了楚云飞的面前。
“将军，从大陆那边，辗转送回来的。”
楚云飞，正在练习书法的动作，停住了。
他手中的那支狼毫毛笔，悬在半空，一滴浓墨，滴落下来，在宣纸上，晕开了一片，小小的墨迹。
他缓缓地，抬起头。
他的目光，落在了那个包裹之上。
他沉默了许久。
才缓缓地，放下手中的毛笔。
他没有立刻去解那个包裹。
他只是，站起身，走到窗前，看着窗外，那几株在风中摇曳的翠竹，久久不语。
最终，他还是，走了回来。
他伸出那双，因为常年握笔而显得有些清瘦，但却异常平稳的手，将
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