。”她叫了一声。这个字比“娘”容易一点，因为姐姐是同辈，是站在她旁边的人，是不需要她去仰望的人。莹莹听到这声“姐”，愣了一下，然后笑了一下。那一笑让贝贝觉得整间破屋子都亮了几分——原来她的姐姐笑起来这么好看，明明瘦得颧骨都凸出来了，可是眉眼弯弯的，温温柔柔的，像是在寒冬腊月里忽然看到了一朵迎春花。
林氏喝了药，咳嗽缓下去一些，但嗓子还是哑的。她让莹莹把枕头垫高一点，半坐着，一只手抓着贝贝，一只手抓着莹莹，抓着抓着又咳了一阵，咳完了也不松开，好像一松开她们就会消失。她的嘴唇动了又动，似乎想说很多话，说当年的事，说对不起，说你们受苦了。但那些话太沉了，沉到她的嘴唇兜不住，全从眼眶里溢了出来。
“你们都活着。”她最后说出口的，只有这五个字。
这三个女人没有抱头痛哭。那些煽情的场面在现实里很少发生，至少在那间被煤烟熏黑的棚屋里没有。林氏哭了一阵便沉沉睡去，药罐里的药渣还冒着最后一丝热气。莹莹轻手轻脚地替母亲掖好被角，又把窗户推开一条缝，让屋里苦稠的药味散一散。然后她转过来，借着窗外漏进来的最后一缕天光，看清楚了妹妹的脸。不是巷子里那种电光石火的匆匆一瞥，而是一寸一寸细细地看，从眉骨到下巴，从耳垂的轮廓到嘴角的弧度。这是一张和她不一样的脸——更黑一些，更粗粝一些，皮肤上有风吹日晒留下的细纹，嘴角倔强地抿着。但这又是一张和她一模一样的脸——同样的眉眼间距，同样的鼻梁高度，同样的下颌线条。双胞胎，一个被命运放在温室里，另一个被命运丢在野地里，长成了不同的样子，但根是同一个根。
夕阳的光从门缝里淌进来，在地上画了一道金红色的长条，把两姐妹的影子拉得颀长。桑树的影子在门外轻轻摇晃，像是在替莫家守门。她们并肩坐在门槛上，肩膀挨着肩膀，膝盖碰着膝盖，中间隔着片刻生疏的沉默。
“你这一路上是怎么过来的？”莹莹问。
“坐船。从江南到沪上，船上待了三天。”贝贝说，“你呢？”
“我一直在这里。”莹莹低下头，手指无意识地摩挲着脖子上那半块玉佩，“娘身体不好，我不敢走远。齐家——就是当年定了娃娃亲的那家——对我们还算照应。齐少爷偶尔会来，带些药和粮食。”她顿了顿
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