不眨地看着镜头——或者说，看着暗房里拿着相纸的王旭。
然后她抬起右手，慢慢举到面前。
她在挥手。
王旭惨叫一声，把相纸甩了出去。相纸落在水槽里，溅起一片水花。暗房的红灯嗡嗡作响，他的心脏在胸腔里疯狂跳动，浑身冷汗涔涔。他靠在墙上大口喘气，过了很久才敢重新看向水槽。
相纸安静地漂在水面上，影像稳定如初。女孩保持着挥手的姿势，表情恬静中带着一丝俏皮，像在跟一个老朋友打招呼。
王旭跌跌撞撞地冲出暗房，把相机从桌上扫落在地。金属机身撞在地板上发出闷响，快门叶片从镜头上崩落下来，清脆地弹跳了两下。
他盯着那台相机看了很久。然后他走过去，把它捡起来，小心地放回桌面。
第二天一早，王旭去了趟医院。眼科、神经科、心理科，一套检查做下来，结论都是正常。医生建议他多休息，别熬夜，减少精神压力。他拿着报告单在医院门口站了半天，最后还是回了家。
相机还在桌上。快门叶片已经脱落了，但机身基本完好。王旭把它拿在手里翻来覆去地看，手指摩挲着机身上的划痕和磨损。忽然他在底部发现了一行刻字，极浅极小，被灰尘填满了几乎看不出来。他用指甲轻轻刮掉积垢，凑到窗边辨认。
那是一行日期：1987.6.25。
王旭愣住。他今年二十五岁，1987年的时候他还没出生。但这台相机的主人在那个日期刻下了什么，也许是购买的日子，也许是某个纪念日。
他翻出那卷旧胶卷的底片袋，找到最后一张女孩的照片。背面用铅笔写着一行数字，字迹潦草模糊，但他认出了一部分：6.25。
同一天。
王旭握着相机站在窗前，外面的天空阴沉，像是要下雨。街道上行人匆匆，有人撑着伞快步走过，有人躲在屋檐下避雨。他的目光追随着那些模糊的身影，忽然停住了。
街对面的公交站台下站着一个女孩。白色连衣裙，长发披散，侧对着他，似乎在等车。
王旭的呼吸停了一拍。他冲到窗边，额头抵着玻璃往外看。女孩似乎感觉到了他的视线，慢慢转过头来。隔着一条街，隔着玻璃和雨幕，四目相对的瞬间，王旭看见她笑了。
那个笑容和暗房里相纸上的如出一辙——浅浅的，了然于心的，带着一丝调皮。
公交车来了。女孩转身上车，白裙子
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