醒你了？”她声音发哑。
“没有，本来就浅眠。”他打了个哈欠，头发睡得有些凌乱，“再喝点水？”
她点头，看着他给自己续满热水。月光从窗帘缝隙溜进来，在他侧脸投下淡淡的阴影，忽然发现他睫毛很长，不像这个年纪男人该有的柔软。
“你以前也画画吗？”李瑶没头没脑地问。
张宇握着水杯的手顿了顿，抬眼时眼底有细碎的光。“画过几年，后来手抖得厉害，就放下了。”
她还想再问，他却起身往阳台走。雨已经停了，月亮从云里钻出来，照亮晾在绳上的画夹。他伸手轻轻拍了拍帆布表面，像在安抚什么。
第二天李瑶是被阳光晒醒的。她冲到阳台时，发现画夹已经被搬到窗台上，几张较厚的素描纸虽然皱了，线条却还清晰。张宇正站在厨房门口煎蛋，白衬衫袖子卷到手肘，露出小臂上淡青色的血管。
“醒了？”他回头笑，眼角的疤痕陷进去个小窝，“我买了豆浆，在桌上。”
餐桌上摆着两副碗筷，盘子里的煎蛋边缘焦脆，撒着细盐。李瑶坐下时，看见他冰箱上贴着张泛黄的便签，字迹娟秀：“记得吃降压药，抽屉第二层。”
“是……阿姨写的？”她试探着问。
张宇往面包上抹果酱的手停了停，声音低了些：“我母亲，去年走的。”
李瑶瞬间无措，捏着筷子的手紧了紧。“对不起。”
“没事。”他把面包推到她面前，“她以前总说，家里要有人吃饭才像个家。”
那天下午李瑶抱着抢救回来的画离开时，张宇站在门口送她。老梧桐的影子落在他肩头，蝉鸣声里，他忽然说：“下周末有空吗？我知道城郊有片向日葵花田，适合写生。”
她抱着画夹的手紧了紧，听见自己心跳盖过蝉鸣的声音。“好啊。”
接下来的日子像被谁调快了倍速。李瑶每周都去张宇家，有时是带着新画的素描让他看，有时只是帮他整理书架。他的书大多是美术理论，夹着很多泛黄的便签，字迹和冰箱上的便签如出一辙。
“这是我母亲写的批注。”张宇翻出本《芬奇笔记》，里面夹着张褪色的照片，穿旗袍的女人站在画架前，眉眼和张宇很像，“她是美术老师，我小时候总在画室角落看她画画。”
李瑶摸着照片边缘，忽然明白他为什么能懂那些被水泡过的画。有些温柔是刻在骨子里的，像老房子墙上的爬山虎，即
本章未完，请点击下一页继续阅读！